BANDA ACHILIFUNK, o cómo hacer rumba sin ser rumbero.

Vaya septiembre colegas.

Esta esquizofrenia q es la vida del artista ya tiene estas cosas. Te comes los mocos dos meses, viendo pelis y leyendo todo lo q cae en tus manos, y manteniendo a raya las tendencias onanistas para q no escueza de tanto frotar, y de golpe te viene un alubión de curro en dos semanas q hace q el nivel de estrés se te ponga por las nubes. Lo bonito: q todo el trabajo era interesante y no suponía renunciar a la personalidad artística, q han caido unos dinerillos q irán de perlas, pero, y lo más importante, han sido unas experiencias vitalmente muy satisfactorias y enriquecedoras, en las q he conocido a gentes muy diversas. Eso es lo mejor de éste trabajo, sin duda.

Por partes. Primero la Banda Achilifunk.
Proyecto gestado por Txarly Brown a raiz de su estudio exhaustivo de ese género músico-festivo-vital que es la rumba catalana, autóctono, popular y de una gran influencia en un montón de grupos de esos q parten la pana en los ambientes alternativos/pies negriles, tuvo su génesis en la publicación del recopilatorio "Achilifunk". Txarly, amigo y gurú, buscó la conexión entre ese género creado por los gitanos del Portal y Peret, más el Pescailla y Chacho, y los ritmos soul, que dieron cómo resultado una fusión fría (yo la llamo así pq es la unión de personalidades, pero manteniendo señas de identidad própias. Así, no es q la sección de vientos haga frases agitanadas ni los gitanos canten cómo Wilson Picket, ellos rumbean según su estilo, y detrás la batería hace un groove soulero y los pitos se marcan frases espectaculares en la tradición de la música negra y/o ye-yé) dando cómo resultado un estilo personal y moderno: llámalo rumba-soul o rumba-funk. Los Amaia, Peret, Dolores Vargas, Rabbit Rumba, Tobago,... y una larga lista de rumberos y rumberas vivieron una época de esplendor en los 60/70, en la q el estilo se difundió a nivel comercial y para todos los públicos.

Bueno, hay q decir q a mi la rumba no me hacía ni fú ni fá. Yo he crecido en un ambiente familiar de clase media q pese a tener orígenes en Sant Antoni (barrio de Bcn cuna de la rumba, desde la calle de la Cera) nunca vivió esa música cómo algo própio. Enseguida se apuntaron a la lucha política y a su banda sonora, la canción protesta y los cantautores de la Nova Cançó, aunque, grácias a Dios porque era un aburrimiento, cuando yo nací lo q más se escuchaba ya era a John Coltrane y a -el rey de la diversión- Leonard Cohen. Por otro lado mi tío vivió de lleno los 80's y el rocanrol y el underground barcelonés, con lo q me quedé con todo eso, y la rumba, para mi, no existía más q cómo fenómeno folkrórico.

Pero Txarly tiene razón, y no será la primera vez q escucharéis esa afirmación de que los gitanos son a España lo q los negros a los Estados Unido. La rumba es... ¿nuestro blues? Escuchando la profunda voz de Peret cantando "Chaví" (espectacular), o el desgarro de la Terremoto , quedan pocas dudas de que es dificil encontrar tanto feeling entre tanto artista melódico nacional mediocre. Eso es original, autóctono, es racial macho. Claro, q eso no ha de significar q te tenga q gustar, pero divierte y ofrece espectáculo, y eso ya era muuucho en la España tardo-franquista. A mi las letras me parecen sonrojantes, pero no es menos cierto q si traducimos los versos del maestro Barry White... pues son una sarta de cursilerías empalagosas, pero entran tan bien... Total, pa lo q hay q decir!

Vuelvo. En el primer Achilifunk participamos con el tema q da nombre al disco con la efímera formación Mantecao y su Combo de Rumba Moderna, que tb participó en su secuela, al igual q los Fulanos y Miguelito haciendo remixes de más clásicos de la rumba-soul, y q llegó ha realizar un único concierto en la sala KGB presentando dichas iniciativas fonográficas. Ya allí, Paco " Mantecao" Manzanares, Solomon, yo y Deliciosa, junto con nuestro amigo guitarrista Chani Luna, la filosofía fue gestar un repertorio basado en esos temas más funkeros dentro de la rumba, pero sin voces, más al estilo hammond funk. Una extraña mezcla de hammond-rumba-funk-psicodélica la mar de curiosa, pero con una carestía: no habían gitanos aportando su arte y sus ventiladores. Ese ha sido el siguiente paso, dar lugar a una banda mestiza, y encima aderezarlo con la presencia de la OJO, la big band de vientos del Taller de Músics de Bcn.
O sea, de golpe, el proyecto pasa de 6 personas a 18, y con la idea de grabar un disco en un escaso mes y medio y gestar un repertorio en directo de 16 temas en cuatro semanas... Un estrés. Si bien es cierto q lo q hubiese molao habría sido juntarnos gitanos y payos funkeros en una granja perdida en el monte, fumar mogollón de porros y tener una experiencia alucinógena, al estilo de Veneno o Smash, para así conocer nuestros universos y dando cómo resultado algo caliente y vivo, la vida moderna no suele permitir esas colgaduras. Sobretodo pq eso cuesta una pasta a fondo perdido q no existía. Así q plan B, juntemos dos tradiciones (tres si sumamos la Ojo) tan diferentes de trabajo, por un lado la gitana, muy ligada a la espontaneidad interpretativa, al tocar, tocar y tocar cada día sin mucha disciplina de estudio, q aporta una frescura y desparpajo únicas; por otro la jazzística, de trabajo de arreglistas, lectura a vista y profesionalidad contrastadisima, y al mismo tiempo una visión en 3d de la música, q aporta profundidad sonora, texturas ricas y backgrounds q crean ambientes ampulosos; y la de los funkeros, gentuza q está en el medio, ratas de local, de ensayar y prepararse la faena en casa para llegar al local y pasar los temas hasta hacerlos caminar. Somos los q aportan el groove y servimos de puente entre los dos lenguajes, y al mismo tiempo... si hay q hablar de funk, ya somos perros viejos en éste tema y controlamos los recursos, q para algo han servido 15 años al servicio de la negrosidad.

El repertorio se conformó en base a la premisa de pillar temas representativos de la rumba q se hacía en los 70 con color soulero, cómo el Cocos de Los Amaya clásicos del funk q pudiesen ser versionados en clave rumbera, añadiendo ventiladores y percusiones, dando lugar a un cross-over q sacara lo mejor de los músicos q habían en el proyecto, a saber: Sam Mosketón, del cuarteto Papawa, a la voz y guitarra española, Muchacho, de la Troba Kung-Fú, en voces y española, Jack Tarradellas, en voces y percusiones y Rambo, percusionista excepcional donde los haya, con Mantecao y yo, más Marco e Isaac Coll en batería y bajo respectivamente. Arreglamos temas cómo Ain't no stopping us now, de McFadden & Whitehead, The Vulture, de Labi Siffre, entre otros, y compuse un tema original igual q Muchacho, q aportó un par, y hay variaciones de clásicos cóm el Bad de Michael o el Pump me Up de los enormes Trouble Funk.

Mucho trabajo despues, con la impagable -cómo siempre, literal y figuradamente- ayuda a los controles y la producción de Antonio Futuro, y despues de añadir los arreglos de viento, el resultado es Gitano Real, un disco de funk, jazz y rumba. Pero, vuelvo a insistir, no hay ventiladores con guitarra eléctrica ni funk con españolas, cada uno a aportado su identidad musical para dar lugar a una experiencia única, eso hace q un a-rumbero cómo yo haya podido entrar en ese mundo de manera natural... Bueno, ya lo escucharéis si os apetece y me decís q tal.
Si queréis, podéis ver un video del pre-estreno del espectáculo en el Ateneu Popular de 9 Barris aquí y así os hacéis una idea. Deciros q tanto éste concierto cómo el de la noche siguiente en el marco de las Festes de la Mercè de Bcn fueron muy especiales, tanto por compartir escenario con cuatro monstruos de la nueva rumba de Catalunya como Sam, Muchacho, Jack y Rambo, como por tocar acompañado por una sección de vientos de 10 personas tan engrasada cómo la OJO del Taller de Músics, como por ser capaz de integrarme en un proyecto así y enriquecerme musicalmente. Y, no puedo dejar de decirlo, felicitar a Paco "Mantecao" Manzanares, amigo del alma, por su maravilloso trabajo en la dirección musical. Siempre es un placer tocar con él. Besos.
Todas las fotos del evento son cortesía de Àlex Carmona, podéis ver todas ellas y más en su página http://www.alexcarmona.com/. Mersi!!!

Por otro lado, y eso si es chocadélico 100%, hemos colaborado en el nuevo disco de Tote King, a mi modo de ver el mejor rapero nacional, excelente persona y ran amigo. Hemos realizado la base de uno de sus nuevos temas en un tiempo record, un petardazo de tema al más puro estilo N.E.R.D (si no conocéis éste proyecto de los Neptunes con guitarreo ya estáis escuchando esto y esto), rithm'n'blues roquero mezclado con hip hop, y unos textos acojonantes llenos de mala baba, humor, costumbrismo y referencias sub-culturales de las q molan. Un verdadero placer trabajar con él, ya colaboró en Pandilleros con Manero, y ahora, cómo era de recibo, los Chocos le han brindado su buen hacer y gallardía, a parte de energía y espíritu punk. De verda espero q nuestros caminos se unan en el futuro, pq siempre he visto a Chocadelia cómo un proyecto q mezclase sin pudor el funcanrol con el peso del hip hop -ya fuese electro u ol'school- y q, pq no, sirviese de base para algún mc con algo q decir. Tote tiene mucho q decir. A ver q pasa, cuando se publique el disco os doy info, pero tenedlo en cuenta, en serio q es un petardazo de tema acojonante.
Por ahí vamos, hoy ha habido poco humor y política, y tb poco sexo. Hay q follar más y sobretodo, hay q luchar con ahínco contra el sistema enmedio de esta puta crisis causada por esa panda de golfos apandadores q se llaman élites económicas. Q no nos engañen, la puta reforma laboral está hecha a la medida del mercado, y el mercado nunca piensa en las personas, sólo piensa en los beneficios. ¿Gobierno socialista? Gobierno de mierda y de derechas q hace el juego a los bancos y las multinacionales. Las personas primero, q la gente pueda vivir, y no solo malvivir. Q se joda el mercado, q se joda Zapatero, él solito se ha encargado -cómo ya hizo González en su momento- de dilapidar la herencia socialista. Ya no son socialistas, q nadie se equivoque. Ellos han aplanado el camino a q se nos venga encima un futuro pepero q nos vamos a cagar patas para abajo... Hay q luchar fuera del arco parlamentario amigas, demasiados intereses creados cómo para gobernar desde abajo. Por eso, y pq es lo q toca...
HUELGA GENERAL EL MIERCOLES 29 DE SEPTIEMBRE
Y a ver si los sindicatos se ponen las pilas, q se han pasado los últimos años burocratizándose y alejándose de las bases -ya no te hablo de los músicos, q ni sindicato ni mierdas en vinagre, q todavía cotizamos dentro del epigrafe de Toreros. Pero eso si, solidaridad total con los trabajadores, faltaría más, q tb somos unos currantes... del fonk!

LE PEDÍ UN VASO DE AGUA Y ME TRAJO UNO DE GASOLINA

Qué grande q es Howlin' Wolf, macho.

Vaya perradas te han debido hacer las mujeres para hacer una letra así (misoginia congénita aparte). La verdad es q era la repolla, vaya voz, vaya actitud, vaya tiparraco. Alto y grande cómo un armario, con una voz áspera y tan profunda cómo las fosas abisales oceánicas, soplando espasmodicamente su pequeña harmónica, entrando por la puerta de atrás... Escuchad esto o esto (definición de lo que es tener el blues incluida), y, por favor, esto, q ya se ha convertido en un tema de esos para toda la vida.

Por eso, entre descarga ilegal y descarga ilegal, cuando escuché unas versiones del propio Wolf con una banda de acompañamiento funcanrolera del 69, con sus wah wahs y sus fuzzes (distorsión para guitarra ultra-cerda q se utilizaba en los tiempos psicodélicos) y sus grooves arrastraos, busqué el álbum y, de nuevo gracias a ese milagro llamado internet, pude conseguirlo. Bueno, escuchad esto. La verdad es q a mi me flipa. Lo mejor es que la portada de la primera edición americana era un aviso en grandes letras:

No hace falta traducirlo para saber q al grandote no le moló nada el disco.

Algo similar le pasó a Muddy Waters cuando grabó su disco "Electric Mud" (del 68, en breve en mi discoteca). Los máximos representantes del nuevo sonido del Delta q se coció en Chicago en los 60 fueron objeto de los tejemanejes de sus discográficas, en su incesante búsqueda de ampliar su cuota de mercado haciendo llegar a sus estrellas consolidadas al público joven, q a final de década se tomaba muchos tripis y flipaba con la psicodelia.

Más allá de q el resultado fuera beneficioso para esos artistas o no -de hecho la crítica echa pestes de estos álbumes, cómo sus mismos autores-, lo simpático del tema era q en ese momento lo q chanase era hacer discos de psicodelia funcanrolera cómo un standard comercial q funcionaba. Lo q chanaba era la distorsión, Hendrix, Cream, y el black-rock (aunque el primer funkadelic es del 70 ya deberían haber un montón de bandas saturando el funk), y la mejor manera de acercar el blues a los nuevos tiempos -si es q hacía falta, cosas dudosa- era mamar de lo q se cocía en el rock. Decir q Howlin Wolf salió perdiendo en esta puesta a punto... no sé, a mi me encanta escuchar esos grooves sincopados y los riffs guarros mezclados con el aullido del lobo, pq además la actitud escénica de Wolf (los ojos salidos, de pie cantando entre el público, poniéndose a cuatro patas y dejando q le montasen un par de señoritas del público, dando volteretas y subiéndose por los telones) era tan o más salvaje q cualquier chavalillo salido de Liverpool o Manchester o... donde coño sea. Él era la esencia de lo salvaje, iba más allá. La raiz.

No diré q eso si que eran buenos tiempos, pq no había nacido, y pq le pueden dar por el culo al mainstream del pasado cómo al del presente. Pero algo más de curro hubiésemos tenido fijo.

El lobo llama a tu puerta, nena.

Malos tiempos para el funcanrol. Se nos están muriendo poco a poco todos los grandes músicos del género: hace unos años se fue Isaac Hayes, luego Norman Whitfield, el gran James Brown, y muy recientemente se han ido Marvin Isley, bajista de los Isley Brothers-, Phelps "Catfish" Collins y Robert Wilson, bajista de Gap Band.

Pie me dan estos obituarios para rendirles un sentido homenaje. Cariño especial por Marvin, ya que los Isley Brothers siempre han sido una de nuestras bandas favoritas (yo los pongo entre mis cinco favoritos). Cuando hace años nos trasladamos los Manero y Chocadelia de nuestro local-cuchitril infecto en Vallcarca al soleado local que hoy es Siberia en Poble Nou, nos encontramos con los residuos dejados atrás por sus anteriores inquilinos, entre los q había una figura de plástico de Goofy -q todavía sigue en su sitio- y una portada de vinilo desplegable con unos negrais q vestían unos conjuntos estrafalarios q les pegaban más bien poco, ya q algunos eran unos puretas q parecían sacados del Mardy Grass. Eran la hóstia de funkys. vaya. Eran los Isley Brothers, y el disco era el "3+3".

Muy serio. Discazo increible. Un antes y un despues. Precioso, funky, tierno, entrañable, el paraiso. Hubo un tiempo en q sólo escuchaba eso y el "Head to the Sky" Earth, Wind & Fire y hasta quise convertir, cual científico loco creando a su Frankenstein, a los Manero en una banda cómo ellos. Craso error -gran intención-, son bandas y momentos irrepetibles y han de ser digeridos para dar lugar a algo diferente, hijo de su momento y de las cualidades del grupo humano con el q trabajas y vives. Algo más personal.

Pero los Isleys es q son muy grandes. Es q hicieron el "Shout!" amigas! Y su versión del "Twist and Shout" fue la q versionaron los Beatles para petarlo! Buah. Y luego pasan a hacer temazos más soul-funk cómo "It's Your Thing" para rematarlo con "Get Into Something" o la maravillosa "Work to Do". Y su etapa más disco en el disco "Winner takes All". Buah, de verdad q no me canso de escucharlos nunca. Voy a ponerme un whisky, q coño.

No sé, es q además parecen buenos tipos. Los cinco hermanos y el cuñao, haciendo funk a lo largo de los años, no parecen a unos cabra-locas cómo la familia P-Funk, sino una familia en la q el más pequeño va a por la horchata despues de comer. Transmiten cariño y trabajo, amor por la música y pasión por entretener haciendo cosas de calidad... Y esos valores molan -tb el ser un cabra-loca, hay q coger lo mejor de cada casa. Seguro q votaron a Nixon.

Había algo más... ah si!

El disco de Choca avanza leeeeeentamente, del plazo de verano hemos pasado al plazo de principios de octubre. Lo bueno: hemos introducido un nuevo tema, "Post-venta". Un blues -soy de lo más evidente, cómo podréis observar- electrónico que interpreta Marian Barahona a la voz solista, a la que ahora mismo rebautizo cómo Hermana Peligro, pq no veas el peligro q tiene cuando se mete en el rollo. Muy dolorosa y sentida, el tema promete molar bastant!!! Gracias a ella por su generosidad y por ponerse en nuestras perversas manos, siempre es dificil convertir a un trozo de pan en una hija de Satanás, pero creo q lo hemos conseguido, Marian es ahora una Femme Fatale herida, q el mundo vaya con cuidado!

VIVIDOR

Pongo el primer disco de Les Negresses Vertes en el tocata y a escribir se ha dicho.

No es q tenga mucho q decir, pero ya irá saliendo algo sobre la marcha.

Así de buenas a primeras, la escucha de éste fenomenal disco me retrotrae (palabrón donde los haya) a cuando lo escuchábamos en esos veranos calurosos de nuestra adolescencia. Poníamos estas canciones con aroma francés y las gozábamos, con su acordeón omnipresente y su glu-glu-glú gla-gla-glá. Entre los Negresses y los Mano Negra éramos lo más parecido a pies negros, pero en una época en q ese epíteto todavía no estaba en voga ni representaba a un estrato social concreto. Era música fresca, original y que rehuía clasificaciones. Hecha para bailar y reir. Anda q no nos sabíamos el Puta's fever y el Patchanga casi de memoria. Por eso, a día de hoy, cuando el piesnegrismo es poco más q una cuota de mercado y un way of life asociado al perroflautismo y al estar escuchando los mismos temas con la misma resabida fórmula pero con una calidad y originalidad dudosa, parece mentira q nos molase el tema. Pero así era, y hasta nos atrevíamos a rumbear sin tener ni puta idea de lo q era la rumba. No éramos ni más ni menos auténticos, simplemente era la música q estaba en el aire. Hoy el aire es pesado y un pelín claustrofóbico, q se le va a hacer, el comercio es asín.

Recién vuelto de una semanita en Cadiz con el Sr.Chokapic en casa de nuestro buen amigo Jimmy, me siento más vividor q nunca. Sin curro, sin dinero, voy de un lado a otro sin más preocupación q pasarlo bien y reconstruirme en este nuevo contexto vital, sin pareja, cómo la mayoria de Chocadélicos, y sin muchas espectativas, algo q por la habitual empieza a ser familiar, y q ya puestos, hay q aprender a disfrutar. Porque, cómo le decía a mi hermano Erktr, no es momento ahora de quejas, pq la cosa se puede poner mucho más gallita en los próximos meses y el año q viene, y más vale reservar las lágrimas para cuando sean realmente necesarias. Algunos tenemos la suerte de tener un seno familiar en el q refugiarnos en caso de ataque aereo, y otros se buscan la vida pinchando, haciendo producciones de eventos, y en el ramo de la hosteleria, salvavidas en momentos de naufragio. La cosa es q empiezo a creer con intensidad q esto va para largo. Ya no volveran los viejos tiempos, es un error trabajar en función de recuperar un estatus pasado, porque sólo acarrearía frustración y decepciones continuadas. La premisa: seguir haciendo lo q nos gusta hasta q se pueda, y estar con las orejas abiertas y dando voces a diestro y siniestro para aprovechar alternativas, ya sean en el plano musical o en otros sectores afines o lejanos -mientras mi espalda lo permita, descarto totalmente la obra. Pero nunca está de más pegar una paliza a la autocomplacencia, q muchas veces nos creemos q somos grandes y q siempre lo seremos, cómo si innatamente estuviesemos predestinados a hacer grandes cosas y a tener una trayectoria dilatada y exitosa q culminaría en una jubilación en los escenarios siendo un venerable hombre-funk respetado por todos y en todos los lugares. Nanai. El contexto socio-económico hace y deshace carreras, no somos nada, polvo somos y al polvo volveremos -era asó, no?-, don't believe the hype y no te creas nada más q lo q eres: alguien con cosas q decir q puede q no interesen más q a 37 personas, y eso ya es un pequeño milagro.

Por eso he decidido darme unas vacaciones de mi mismo. No atender mis responsabilidades y no marcarme ningún calendario. De nada sirve en estos momentos planificar pasos q no conducen a ningún lado. Leer, comer, beber, fumar, ver pelis, tontear y nadear: esas van a ser mis fuentes de inspiración por el momento. Volver a lo básico, sin pretensiones, disfrutar del momento y no hacer nada q no me apetezca. No gastar, no participar de la corriente principal, piratear a destajo, pirarme de la fiesta cuando me dé la puta gana. Voy a hacer lo q nunca he hecho: nada. Pretensiones 0.

Estoy leyendo un libro q me pasó Ginés de los Manero, mi familiar no-deseado (bienentendidamente, me explico: cualquiera de los Manero es familiar mío por el tiempo q hemos pasado juntos y lo q hemos vivido. No-deseado porq no es de sangre, pero te los comes igualmente y ya puedes llevarte bien macho!), una historia del blues del Delta desde su genesis a principios del siglo XX hasta finales de ese siglo, a cargo del erudito Ted Gioia. Interesantísimo debido a q en el blues está el origen de casi todo la música q escuchamos hoy en día de tradición afroamericana (desde el hip-hop, al r'n'b, al rocanrol, pop,... todo, vaya). A través de un estudio de los orígenes africanos del blues q se desarrolló en las plantaciones del delta del Mississipí, pasando por las biografías de las figuras más relevantes de éste género vamos viendo el desarrollo de un nuevo lenguaje musical q cambiaría el devenir de la música moderna y q pasaría a formar parte constitutiva de la cultura norte-americana, y por derecho de conquista tras la segunda guerra mundial, del mundo entero. Vagabundos, borrachos, predicadores pecaminosos, mujeres de garagantas incendiarias chuleadas por proxenetas que bailaban el shimmy, una escucha de las primeras grabaciones del primitivo blues del Delta, a cargo de Blind Lemon Jefferson, Charlie Patton o Son House es cómo una patada en los cojones. Te puede gustar o no el blues, de hecho éste blues es arcaico, cazurro y sus intérpretes unos analfabetos de tres pares de cojones, pero desde luego no te dejará indiferentes escuchar sus voces profundas cantando sus realidades inmediatas, las mierdas por las q pasaban, sus testimonios vocales acompañados unicamente por sus destartaladas guitarras.

Una de las cosas q más me flipa de esas escuchas, es la libertad formal q caracteriza las interpretaciones. Ni compases cuadrados ni ocho cuartos. Ya no te hablo del tempo ni de la pulsación. Te hablo de que los acompañamientos a la guitarra se adaptan con total anarquía al mensaje q se está cantando. Aquí no hay la matemática de la educación musical occidental procedente de la música clásica y la tradición musical religiosa precedente. No hay reglas ni limites. Ni tan siquiera se constriñe a la típica estructura del blues de 12 compases q todos conocemos y q caracteriza al género. El tipo habla y la canción se adapta a lo q se va diciendo y al ritmo con q se digan las cosas, y la guitarra se entrelaza con la melodia vocal de una manera mágica. Es un tipo y su guitarra, sin tener q hacer estructuras comprensibles que una banda más amplia necesita para q eso no sea un caos sonoro ininteligible. Es inspiración pura, cómo decimos en Catalunya, "tal com raja". Libertad formal contrapuesta a normas solfeísticas, algo totalmente diferente a la música actual, el paroxismo de la estructura cerrada, del hit compuesto a través de los criterios científicos establecidos por un ordenador q asegura su comercialización masiva... Estrofa-estribillo-estrofa-estribillos-parte C-estribillo final. ¿Somos libres los músicos? ¿O esclavos de unas formas y normas esclerotizadas necesarias para seguir transmitiendo unos valores q permitan una facil audición al receptor? Es evidente q no hay q llevar las cosas tan lejos, hemos crecido con música estandarizada y hemos vibrado con canciones de lo más simple, o engañosamente sencillas pero q ocultan una gran complejidad dentro de los limites del formato canción de 3'30''. Pero no deja de ser interesante q músicas tan auténticas y surgidas de lo mas hondo del alma cómo el blues del Delta o el cante jondo sean justamente las q más se resisten a su categorización y analisis teórico, y al mismo tiempo hayan sido creadas en ambientes tan alejados del academicismo musical...

He de reconocer que soy incapaz de desaprender todo lo q he aprendido. No sé si puedo aspirar a tal libertad formal, tan sólo admirarla y usarla cómo un argumento vital en pos de la creación pura y la deslegitimación de cualquier formalismo castrador. No hay nada q no pueda hacerse con estas manitas y nuestra materia gris. Nada es incorrecto, todo vale mientras surja de dentro.

Fotos en Flickr.

Chao.

HITOS DEL FUNCANROL: COSMIC TRUTH, The Undisputed Truth (1975)

El Método de Adquisición de un Disco a Partir de su Portada (M.A.D.P.P) es uno de los más usados cuando no tienes ni puta idea de q es lo q quieres comprar al entrar en una tienda de vinilos, y, aunque no es infalible, suele funcionar. Al final, si el disco en cuestión no es muy pallá, siempre te quedará el tener un objeto decorativo bonito del carajo.

Con el disco de The Undisputed Truth del que hablo, me congratula decir que acerté de lleno. Y es q esa portada desplegable repleta de colorines en el q se vé una suerte de paisaje cósmico lleno de símbolos arcanos, místicos, cómo sacados de un libro prohibido de la época medieval, en el q se reconocen los rostros de los miembros del grupo en plan deidades estelares no deja indiferente. "Sólo se puede tratar de unos negros colgados pasados de Lsd, me lo pillo pero YA!", fue lo q me dije a mi mismo, afirmación q se verificó al ver el interior, compuesto por una foto del grupo en plano americano, vestidos con togas negras y con unas pelucas afro blancas y las caras pintarrajeadas cómo si de unos Kiss del guetto se tratase. Unos freaks del funk con mayúsculas.

The Undispited Truth fueron unos hijos bastardos del grandisimo productor Norman Whitfield, padre sónico de los Temptations más estimulantes, esos que hacían un soul psicodélico elegante repleto de atmósferas orquestrales, guitarras con wah, ejercicios vocales intrincados, y una producción repleta de delays que alargaba las canciones hasta q se convertían en odiseas sonoras en las q los pobres Temptations acababan siendo meros espectadores pasivos. Pero si había cierto comedimiento en los discos de los Tempts, quizás por ser uno de los buques insignia de Motown a finales de los 60/principios de los 70, q acercaban el sonido soul a las nuevas sonoridades surgidas del verano del amor y del uso recreativo de los alucinógenos, se intuía que Whitfield quería ir más allá, estimulado por los trabajos hiperbólicos de George Clinton y sus Parliament/Funkadelic. Y para eso transformó al trío vocal segundón q eran Undisputed Truth, q realizaban versiones alternativas de las canciones de los Tempts y de temas pop en voga entre los jipis, en un grupo de cinco cantantes estrafalarios venidos del espacio exterior.

Con "Cosmic Truth" se inaugura esta nueva etapa del grupo, caracterizada por la experimentación sonora y una dirección clara hacia la distorsión y el funcanrol, manteniendo el soul y los juegos vocales, pero yéndose de la pelota a piñón. Éste disco me dejó hecho polvo macho. Disco conceptual donde los haya, los temas estan empalmados a través de pasajes instrumentales de ascendencia psicodélica, con efectos de alunizajes, despegues y plegarias cósmicas. El principio demoledor con "Earthquake Shake", en el q retumba el tocadiscos, ya nos da las claves de lo q vendrá a continucación: wah wah y distorsión (no en vano estan ahí tocando dos de los más grandes guitarristas de funcanrol de la historia: Dennis Coffey y Melvin "Wah Wah" Raggin, omnipresentes en los Temptations de "Papa Was a Rolling Stone" y desarrolladores de un estilo único que ha influenciado a tantísimos guitarristas posteriormente) y riffs implacables que capitanean las canciones, la batería delante en la mezcla, congas q dan el toque exótico y juegos vocales souleros q hacen de la sincopa un modo de vida. Todas las voces estan saltando encima de las bases, es un juego constante de a ver quien puede más. Tras un largo interludio atmosférico llega una versión del "Down by the River" de Neil Young en plan gospel jipioso, con una guitarra con fuzz q se marca un solaco de tres pares (q grande era Melvin... adoro a esos actores secundarios que nunca tendrán el reconocimiento q se merecen. Todo el mundo habla de Hendrix, pero... y Wah Wah Watson? Y Wah Wah Raggin'? Y Coffey? Y Ernie Isley de los Isley Brothers? Y Charles "Skipp" Pitts q tocaba con Isaac Hayes haciendo el riff de "Shaft"? La historia la escriben las multinacionales, q buscan mitos para poder sacar réditos de la idolatria del público...). Pero una de las piezas claves de éste disco es la enorme "UFO's", un psicotrópico encuentro en la 3a fase con base funk y ritmo deshilachado, con una voz a lo Bootsy que divaga sobre la posibilidad de vida extraterrestre mientras unos coros pitufescos le hacen la réplica. Humor sonoro, surrealismo, FUNK mayúsculo, una pieza única q por sí sola ya vale la compra del disco... si no fuera pq despues viene "Lil' Red Ridding Hood", el cuento de la caperucita roja en versión del guetto, con un lobo "pimp" q vacila a la niña pija q ha osado entrar en la parte oscura de la ciudad desde lo alto su tejado, diciéndole improperios y riéndose en su cara cuando ella le habla de lo q su novio le haría si estuviese allí, o cuando le pregunta q clase de cigarrillo es ese que está fumando... La pequeña rosa ha entrado en el guetto para vivir nuevas experiencias lejos de papá y se encuentra con un macarra fumeta y proxeneta q se dedica a bacilarla... Y lo q está claro es q a ella le encanta y q acabarán montándoselo en un sucio callejón y de pie! Y todo con una base de funk-rock pesado cómo un elefante q pocos dj's de funk pincharían, pq es demasiado heavy-funk para sus pequeños cerebros!!! Esta es la energía del funcanrol, esto es lo q queríamos recuperar con Chocadelia, ritmos y riffs en la frontera del funk y el rock, letras escandalosas, sexo, porros, baile y locura. ES POSIBLE.

El tema q abre la segunda cara "Spaced Out", es un viaje por el espacio en toda regla, con su intro ambiental y ese rhodes con echo y la batería funk, q da pase a un puente soul q lleva al puto infierno del ritmo q es la estrofa... Mecagoenlaputa de oros, escucha eso pava! Ese clavinet! Ese bajo! Whitfield es un semi-dios del funcanrol hermanos y hermanas, me elevo, levito, la gravedad es un puto chiste ilustrado! Yo quiero comer los donuts q se metía esa peña! La siguiente "Got to Get My Hands On Some Lovin´" es un funk arrastrado y macarra basado en el riff, todo está hecho a partir del riff, el riff lleva el peso de éste disco, el riff es la clave del funcanrol, no la harmonía... James Brown estaría orgulloso de esto chavales, pero se le erizaría el pelo con esas guitarras y esas voces venidas de Alfa Centauri con el flanger cómo compañero de viaje. Y, cómo no podía ser de otra manera, el disco termina con una odisea musical de nosecuantos minutos...

Bueno, esto es "Cosmic Truth" para mi. Sin duda mi disco favorito de Undisputed Truth, y una de las muchas obras maestras de ese genio q era Norman Whitfield, q realizó, impulsó y popularizó ese subgénero del que Chocadelia es fan a muerte, el puto FUNCANROL.

No dejéis de ver esto, q aunque es de un disco posterior es un ejemplo de q pie calzaban los Undisputed más salvajes, y aquí tenéis el link a la página web no-oficial del grupo http://www.the-undisputed-truth.com/start.html, con info, letras, biografia, discografia y otros links, a disfrutar!

MADRID

Ir a Madrid siempre es un hecho q me llena de alegría. Siempre ha sido así desde que me colgué una guitarra en la espalda, y creo q es una sensación compartida por los muchachocadélicos.

Una de las razones es q en Madrid siempre estoy perdido, y eso me flipa. Tu suéltame en una calle cualquiera y no tendré ni puta idea de donde estoy. Los q vivimos en la costa siempre tenemos esa referencia espacila tan maravillosa que es el mar, eh pavo, allí se acaba la tierra, derecha, izqda o atrás; pero en la capital, tierra por todos lados, caos por todos lados, neones de otra época llamándote a vender oro, cafeterias anacrónicas, bares a destajo, todo a casi todas las horas. Es lo más cercano a megalopolis q hay en Extraña, y no dejo de estremecerme al imaginar un futuro apocalíptico en el q "El Museo del Jamón" sigue existiendo y allí Deckard se toma cada mañana sus porras con chocolate, antes de ir a hacer unas cañas por la Latina, otras en Chueca acompañadas de su tapa correspondiente, y para q no se seque el gaznate unas cuantas más en... yo q sé q calle más, q lo malo de no ubicarte es q tampoco retienes los nombres del callejero.

Porque lo q es beber, en Madrid se bebe un montón. No paran. Mola cantidad ver a montones de peña en la calle y q casi todos son entrañables lugareños, cosa q en Bcn no sucede dada la ocupación sistemática que el turista realiza del centro de la ciudad. Y q coño, q no salimos tanto, joder. Q allí siempre están en la calle. Reconozco q para un chavalín muy de su casa q soy yo, aguanto el ritmo de mis amistades madrileñas...dos días cómo máximo. Demasiado placer y demasiado continuado, necesito parar y vegetar pensando en mis mierdas.

Pero pocos lugares son tan mágicos de noche q Madrid -tampoco conozco tantos. ¿Cómo mandando esos patanes reaccionarios tienen esa oferta cultural-musical-funky cada noche de la semana y hasta las 5 o seis de la mañana? Imaginaos -los de Bcn- no un Marula, sino 7! El Junco, la Tempo, la Boca del Lobo, el Kathmandú, el Marula, el Siroco, el Maderfucker, la Clamores, etc.. Y aquí mandan los sociatas y parecemos melones, q parece q ni los grupos de Bcn podamos tocar en nuestra propia ciudad sin tener q pagar por el alquiler de la sala! Cómo decía aquella actriz: "Metemela por el culo, hazme daño!".

Y eso q la primera vez q fuí a Madrid, con 17 años, la ciudad me pareció un aborto. Me invitó un colega y estuve en casa de sus padres 5 días o así -gracias a todos ellos por ese acto tan generoso, siento el lenguaje obsceno y ofensivo que proferiré a continuación, todo sea por el espectáculo-, en el barrio de Carabanchel, al lado del talego. Vaya barrio macho, parecía la Zona Franca de Barcelona o Bellvitge, de esos barrios q algún hijodeputa cagó más q planificó, para joder a la gente que hacinaban en ellos. El caso es q casi no salí, jugué mucho a la pley -tened en consideración q nunca tuve cónsola de pequeño, y q cualquier pantalla con lucecitas con la q podías interactuar a través de un joystick me parecía algo de lo más exótico y lo más cercano q estaría nunca de conducir un caza imperial-, me empaché del fabuloso gazpacho q la sra. de la casa hacía a granel, y comí mucho filete empanado. También creo q fui al Reina Sofía, pero eso casi no lo recuerdo en comparación con el gazpacho de la buena mujer. Para el caso, no volví a ver jamás a dicho amigo hasta hace unos meses, cuando estando de bolo por esos mundos de dios, en un hotelucho de tres al cuarto, dándole al zapping cuando te levantas temprano para seguir en ruta habiendo dormido tres horicas buenas, pillas un canal abstracto en el q pasan un programa de jardineria... Y el puto jardinero era mi colega!!!!!!!! Quizás esto no resulte gracioso para algunos, pero a mi me impactó. Q caminos toma la vida de la peña, si cuando nos conocimos ese pavo no había visto una planta en su vida. Da esperanzas y miedo al mismo tiempo, no?

Pero lo mejor de Madrid son las colegas q tenemos allí. Y digo LAS colegas pq son todo tías. Vaya peña. Oiana fue la primera q conocí, percuta de los Guateque All-Stars, grupo hermano a muerte -y no somos hermanos de mucha peña-, una mujer extraordinaria, vital, dulce, cordial y la mejor amfitriona q se pueda tener. Ya sea en el piso q tuvo con el Arturo (bajista de GAS y person de la hostia), o el q comparte ahora con Lola y Gema, siempre nos han acogido con los brazos abiertos y nos han dejado un rinconcito, dado una manta, y unos manjares exquisitos -ese salmorejo a los 4 de la mañana es inolvidable! Chef Oiana for president! Matemática y música, genia a tiempo completo, Oiana es una crack. Pero es q despues conoces a Gema y te rompes. Ese cuerpecito y esa cabeza rapada (cuando la conocimos) q albergan esa personalidad dura y frágil, sarcástica, decidida. Una hermanita de la caridad punky, una de las mejores. Un beso para todas ellas, nos han brindado noches memorables y nos hecho sentir cómo en casa. Y para el Santos, el peluquero amante de la serie B, con su peinado a lo juventudes hitlerianas q le sienta de perlas! Y al Zeta, a Suso, a Nieves, a Belén, a Gabi, y a Rocío y las chicas de la Taberna Errante, q es increible lo bien q se come en su establecimiento (calle Sta. Isabel 38, díselo a tus amigos si tienes). Y al Boricua y la gente q nos ha dejado tocar en sus garitos, q nos han valorado y nos han permitido difundir nuestra mierda a le gente allí reunida. Y por supuesto a M.A. Sutil, el homus-funky peninsular por antonomasia. De hecho hay quien piensa q Ch quizás funcionaría mejor allí...

Madrid es cómo nuestra otra casa, allí han pasado cosas guays, y al no ser nuestra ciudad, no nos han pasado cosas chungas. En el fondo somos unos de provincias q vamos a la capital, "Anda mira! Cuantas banderas españolas! Y los Ministerios! Y siempre están en obras!". Y q siga así, tía, a veces da la impresión de q las cosas cambian muy deprisa por aquí, mientras q allí cogen solera las de siempre. Madrid tiene caracter. Eso si, los pijos madrileños son de la peor calaña del mundo, y una buena razón para no mudarse por el momento.

Tenía q decirlo.

Bueno, a parte de esto, puedo afirmar y afirmo q hemos retomado las labores de finalización del próximo disco de Ch. Ahora si q si, despues de un parón debido a los muchos compromisos de los estudios siberianos, ya nos hemos puesto a ello, prometemos no volverlo a hacer o nos dáis unos cachetes en el pompis, q sois unos/as locatis y seguro q os mola.

CONSORCIO ANTI-POP

Sras y sres: El anti-pop

Francamente, estoy hasta los huevos del pop. Del pop mainstream por lo insultante de su discurso, envoltorio y infestación. Del indie porque parece que tenga el coto exclusivo para representar la sensibilidad del universo entero. Si no haces pop, no eres sensible. No puedes expresar emociones complejas, no puedes representar los problemas de tu generación sino es bajo la forma y las maneras del pop.

En éste país, o haces pop o eres un zero a la izquierda. El rock es un "mercadillo" en comparación, y su circuito es mucho más reducido. El funk ya ni te digo, somos cuatro pringaos verbeneros que hacemos bailar a la peña, aunque ahora ya hasta eso lo hace mejor el pop. Ya puedes tocar cómo el culo, tener un directo de mierda, o, seamos justos, en algunos casos tocar bien y tener un directo decente, pero para nada mejor objetivamente que un show de esos "a la americana" (sudor, energía, actitud proactiva, "entertainment"), que ya tienes mucho ganado. La crítica, la atención de un público especializado, la presencia en el circuito de festivales,... La nueva promesa blanca. El nuevo sonido de Barcelona. El nuevo sonido de Catalunya. El nuevo sonido de España. El nuevo sonido de las Alpujarras.

Pop es lo popular. El sonido que suena en cada generación, que la define sonicamente y cuyas letras reflejan sus emociones, sus códigos de conducta y sus problemáticas con su lenguaje específico. Por tanto, es natural que nuestras música no sea pop. No compartimos ni esos códigos, ni esa sintaxis, ni esa actitud, ni tan sólo creo q veamos el mundo de la misma manera. Por tanto, no existimos. Por no ser, no somos ni world music, y eso que somos blancos haciendo música de negros del siglo pasado. Ya podemos a veces conjurarnos para introducir elementos pop en nuestras canciones, porque q coño, no somos monolíticos y somos receptivos a lo positivo que cualquier género musical puede aportar, que nunca seremos pop. Aunque hagamos pop, nunca seremos pop. Q gran paradoja. ¿Se nace o se hace pop? La verdad es q empiezo a pensar q se nace.

La segunda problemática derivada de todo esto es lo restrictivo de la etiqueta. Si sólo lo pop habla de lo q inquieta o define a tus cohetaneos, en donde nos deja eso a los demás, q no definimos más q a nosotros mismos y con un lenguaje radicalmente opuesto a la trascendencia y a la emotividad, y al surrealismo pacotillense? Pues nos deja cómo a unos tipos/as muy simpaticotes. Ya sabéis: cómo era la chica? Muy simpática. No somos muy relevantes, y nuestro humor es demasiado grueso y nuestro discurso demasiado "radical". La sutilidad y lo críptico están absolutamente sobrevalorados, quizás porque son el reflejo del carácter de toda una generación acomplejada por el peso de una tradición cultural-política-social anterior q es demasiado grande cómo para superarla y aportar algo nuevo... Introspección y mundos interiores a ritmo de sintetizadores cutres y guitarras desafinadas. Bueno tío, si tu guitarra no está desafinada seguro que tu voz si lo está.

¿Y qué si lo está? Diria yo mismo... al final todo es una cuestión de gustos. No me gusta el pop indie. Creo q está sobrevalorado. Creo q hay una sobreexposición en la prensa especializada. Creo que es exclusivo y no inclusivo. Creo q es aburrido. Prefiero negrotes con pipas, q quieres q te diga. Al menos te ries viéndolos, pero ver a unos tipos tristes y vergonzosos... eh tío, q esto es un espectáculo. Puestos a comunicar tristeza y vergüenza, hazlo con estilo. Y ojo, el pop con clase existe, preguntádselo al sr.Chokapic, q él de esto sabe un huevo.

Rumbo a la hecatombe. Consorcio anti-pop.

AL MARGEN

La crisis: "-¡Voy a por tí!"

Crisis de los cojones... Me deja perplejo toda esta mierda q estamos viviendo. Parece q, despues de Grecia, seamos los siguientes en pringar. Pero la vida sigue, eso si, con un nubarrón gris encima de nuestras cabezas... el cielo amenaza con caernos encima. Digo q la vida sigue pq la gente sigue haciendo lo q hacía siempre; si, ok, fijo q ahora la peña se lo mira dos veces antes de ir a un restaurán (mola sin T), pero la sensación de normalidad anómala impera en las calles. Fijo q es un fenómeno muy de clase media, esa q tal y cómo van las cosas irá ampliando las filas de la clase baja progresivamente. Esta ya está pringando, más si cabe ya q siempre ha justeado y sobrevivido con lo puesto y los restos, y no deja de alarmar ver a colegas de mi madre en el puto umbral de la pobreza, teniendo q ir a Cáritas para asegurarse un par de comidas diarias. Y la clase alta... a su puta olla, alarmando al personal por la bajada de los beneficios bancarios (bajada, q no pérdidas) y yendo a su mega-finca en la jodida primera linea de mar en una zona protegida y sometida a leyes-chiste de costas. Las cajas se fusionan y cualquier día de estos alguna dará otro susto y cuando vayas a sacar pasta esta se habrá volatilazado. ¡Eh tío, en realidad nunca existió!
Pero bueno, te encuentras con conocidos de la infancia y la peña tiene críos, un curro en la administración o una profesión liberal y ya se sienten viejos. Qué interesante.
¿Se puede vivir al margen de todo esto?
Esto de la música es perfecto para sentirte un poco fuera del sistema, es la puta verdad. Vives en tú burbuja de micro-éxito q es el tener conciertos y vas tirando millas. Un día, si has ganado algo de pasta, te recomiendan q hagas la declaración de renta... ¿El qué? Si, si, q si no te pueden meter un paquete. Buah, lo llevas a un gestor, y cómo cuando terminan tus 5 segundos empiezas a cotizar a piñón -porque cada vez trabajas menos en negro, ese maravilloso concepto q ha imperado en la última década en la economía sumergida del espectáculo- pero a cobrar menos tb, ya q hay menos bolos, un día el estado te devuelve algo de guita. Magia.
A parte de eso, el contacto con el exterior es ínfimo. Eres un memo, tú ámbito laboral es la cosa más desregularizada del mundo, y la SGAE impone su ley en lo referente a los derechos de autor. Eso cuando no te has metido en una multi: entonces la alienación es total. No me quiero imaginar la imagen del mundo q tienen el 80% de los artistas del mainstream. Todo quiero la paz, primero los niños, siempre contra la violencia de género, y el imprescindible concierto benéfico de turno. Pero vamos a ver…¿Qué la música se ha de mantener al margen de la política? Pero mamao, que de lo q hablamos es de q no tienes ni puta idea de lo q pasa a tu alrededor!
Me desvío. Da lo mismo, vives en tú cúpula, YO vivo en mi cúpula. Trabajo haciendo música en un local, con un grupo de 15 personas aprox. Es nuestro micro-cosmos, nuestras normas de conducta, nuestra manera de comunicarnos, nuestros hábitos cotidianos. Lo guay es q en la vida ha habido ni un problema por pasta ni mal rollos personales. Eso es genial. Momentos difíciles en cada banda, los q quieras, pero siempre mucha confianza mutua. Y las cosas no van bien, la crisis es una mierda y hay poco curro y tienes q hacer cosas q no te molan para subsistir, pero vamos tirando. Haciendo cosas cada vez más alejadas de lo q mola pero cada vez más personales. Suicidándonos vaya, siendo poco inteligentes. Estando al margen.
Creo q es una jodida postura vital, estás al margen cuando todo lo q te rodea va en una dirección y tú estás en la otra punta, lejos. “A mi no me pillan”, te dices para adentro. Ya sabéis, no hace falta hombre del tiempo… Debo reconocer q en los últimos años la realidad ha ido ganando batallas y haciéndose fuerte en nuestras vidas, pero creo q todos los chocos seguimos estando al margen. Ojo, no digo q estar al margen sea guay, trae consigo problemáticas de otra índole q no son fáciles de manejar. Me refiero a q no tenemos ni puta idea de donde irán a parar nuestras vidas, y aunque eso no sea específico de Chocadelia (le pasa a un tanto por ciento enorme de la gente), si q creo q dejamos pasar voluntariamente la oportunidad de subirnos al carro ganador. Supongo q parte del discurso chocadélico esta muy impregnado de esta coyuntura. Pero es q es una enfermedad: querer hacer lo q te gusta. Y aguantar hasta q vengan los Geos y echen abajo la puerta de nuestro escondrijo. A veces –muchas- me pregunto q coño haría si no hiciese lo q hago… Y no me lo imagino, la verdad. Sobrevivir, supongo.
Todo esto venía pq es un privilegio estar al margen, aunque sea el camino más complicado -o el más fácil.

Bah! Q me jodan!

YO Y EL DIABLO

Gil Scott-Heron siempre ha sido uno de nuestros artistas afroamericanos favoritos. Sin ir más lejos adaptamos su tema "The Revolution Will Not Be Televised" en Ranchory, y sigue siendo un ejemplo de funk de denuncia imperecedero. Oirle recitar sus poesías urbanas sobre canciones maravillosas es una experiencia gratificante, emocionante y q carajo, muy bonita. Música para escuchar y pensar, para comunicar ideas, mensajes, denuncias, imágenes de la vida. Y oirle hablar con su voz penetrante sobre las miserias del sistema y la vida de la comunidad afroamericana en los guetos te convierte en un alumno escuchando al maestro, a un maestro al q admiras y respetas. "Ey, es Gil, él sabe de lo q habla, él es un guía, háblanos tío!"

Bien, ahora quiero q escuchéis las dos canciones q os he linkado. La primera es un video de uno de los grandes temas de Scott-Heron, "The Bottle", una canción sobre las consecuencias del alcoholismo en la comunidad q escribió en los 70.
La segunda es el video oficial del nuevo disco q ha editado éste año o el pasado. Escuchad por favor.






Creo q hacía tiempo q algo musical no me conmocionaba tanto. Es escuchar el nuevo disco de Gil Scott-Heron, "I'm New Here", y sentir un dolor y una angustia muy profunda.
Es un hombre destruido.
Tras un par de decadas cómo cantautor insignia del jazz-funk de protesta, Gil empezó a desaparecer del mapa. Cómo España es muy folklórica y aquí el funk sólo le gusta a poco más de 1267 personas, nada más se supo. Ey ¿Dónde està Gil? ¿Ha muerto? ¿Se cansó de esta mierda de industria del entretenimiento y se retiró de la vida pública a una granja en medio de Carolina del Sur donde es un yayete la mar de majo q te abre las puertas de su casa cuando le vas a visitar? ¿Se había metido en política y hábia terminado en un tribunal acusado de corrupción y malversación de fondos públicos y tocamientos a menores?

No.
Se había convertido en un adicto al crack y se ha pasado los últimos veinte años en crack-houses, edificios llenos de adictos q sólo hacen q meterse sus dosis y mearse encima. Con un par de putas crackeras a su lado, Gil había ido perdiendo los dientes, la identidad, TODO. A principios de los '00 le detuvieron por posesión de cocaina y fue al talego, donde ha estado hasta q un productor de música electrónica fan suyo lo ha conseguido rescatar para la música y para la gente, y hasta para él mismo, q es lo más importante.
El disco es acojonante y acobgojante. Es blues industrial. Pero es blues. El blues del siglo XXI. Es el lamento del q lo ha perdido todo, el quejido de un muerto viviente, de un hombre roto, q terminó siendo una de las víctimas de las problemáticas q él trataba en sus letras. ¿Una víctima del sistema? Demasiado fácil para él. Es una víctima de sí mismo. El viejo Gil Scott-Heron murió, y el nuevo... el nuevo duele un montón. La caida de un referente es algo q impresiona. Entendedme, él fue uno de los pioneros en mezclar funk y política, le convertimos en la distancia en un ejemplo, en un modelo a seguir. Ya no era una persona, era un personaje, era lo q queríamos q fuese. Lo q necesitábamos q fuese. Y en ese proceso de construcción y entronación él ya estaba desintegrándose.
Y le sigo admirando. Ese disco es el disco más honesto q he escuchado en la vida (puede parecer q exagero, quizás lo haga, pero es algo muy real). Los artistas negros de antaño regresan: Maceo sigue dando al funk el vigor de los clásicos, Al Green lo borda con su soul, Marlena Shaw te derrite cuando tienes ocasión de verla, Tower of Power están engrasadísimos... Ey, y hay muchos otros artistas nuevos con propuestas muy interesantes, personalidades muy marcadas y discursos cada vez más personales... Pero esto es DE VERDAD.
Esto es el infierno narrado en primera persona. Esto no puedes hacerlo en tú casa ni pretender emularlo metiéndote hasta el culo de cocaina, caballo, follando a diestro y siniestro y cagándote en el sistema en prime time. La revolución no será televisada. La vida real dificilmente lo será tampoco. Esto es un testimonio. Más grande q uno mismo. Que quede claro, a la mierda la cultura de exaltación del artista maldito, q se la meta la indústria por el culo, Gil Scott-Heron era un yonqui, no me rió ni bromeo ni lo alabo. Lo escucho y escucho algo auténtico, escucho a alguien hablándome de la mierda en q se metió y de la q no tenía ni fuerzas ni voluntad para salirse. Hablándome de errores sin posibilidad de enmendar, y cómo siempre, escucho, pero no al maestro, sino a la persona. Porque a veces es básico no oir historias, sino testimonios. Y Gil Scott-Heron es un testimonio fundamental, en el pasado y en el presente.
Oir su voz hace tiempo dulce y melodiosa convertida en un ladrido desencajado y ceceante es algo q te deja hecho polvo. Y pese a todo, ahí está esa voz, esa presencia. El lamento, la rabia, la frustración, el BLUES. El blues clásico me puede molar más o menos según épocas, aunque la verdad es q adoro sus letras: hombres maltratados por mujeres o viceversa, sexo anal enmascarado, juergas y polvos con blanquitas, putas, chulos, borrachos y ciudades apestosas,... Pero claro, eso pasó hace mucho tiempo, lo ves casi de una forma pintoresca, no hay identificación. Luego el blues evoluciona -lo pillan los blancos- y casi se convierte en algo repetitivo e impostado, con tipos sosainas haciendo solos larguísimos y de vez en cuando cantando letras sobre lo tristes q están pq les ha dejado la churri de turno con un rollo sevillanístico bastante patatero. Una estandarización carente de intestinos y genitales. Un ejercicio de estilo. Pero entonces resucita Scott-Heron, lees sobre sus vicisitudes y ves q el blues todavía es real, está vivo, y es la herramienta de comunicación del marginado, del hombre derribado. Y entonces entiendes el blues, y ves q el buen blues sólo está al alcance de unos pocos.

"I did not become someone different
There I did not want to be,
But I'm new Here"

El éxito no significa nada.
Si buscábamos un sentido y un propósito, una luz, un héroe en éste tiempo de mierda (si es q alguna vez ha habido alguno q no lo fuese), me parece q, cómo decían en las bolsas de patatas cuando buscabas el premio: SIGUE BUSCANDO.

La vida es apasionante pero no deja de ser una puta mierda.

HITOS DEL FUNCANROL: "OSMIUM", Parliament (1970)

Me pongo de los nervios cuando veo o escucho una promo de Chocadelia (entrevista, reseña, lo q sea) en la que el periodista de turno habla de nosotros cómo una banda que practica "funcarol". Si, si, "funcarol". No FUNCANROL, sino "funcarol". Ya puedes escribir hojas de promo y decirlo tú mismo en voz alta, siempre hay alguien que dice "funcarol". Sin la puta N. Está claro q el estado actual del periodismo musical, muy precario en tanto que hay poca profesionalización y en que los/as pobres periodistas han de reseñar mogollón de novedades a una velocidad absurda, no permite una profundización en la labor de investigación. Has de ir deprisa y corriendo -tal vez la cocaina usada de una manera prescriptiva y en dosis ajustadas y controladas podría ayudar- y veo lógico que se te pase por alto una pobre y mísera N (tb tal vez una A y nos llamen Chocodelia). Pero vamos a ver, "funcarol"? O sea, hablamos de una mezcla entre rocanrol y funk y el resultado de la mezcla de las dos palabras es, de manera lógica y sencilla FUNCANROL. Hay q ser un poco mamao.

Mote castellanizado y característico ya de la música que practica CH, el funcanrol es un subgénero del funk caracterizado por la distorsión, la psicodelia, las drogas usadas en el proceso creativo y una excentricidad q raya con la locura. Mucho sexo, mucho sudor, mucho ruido, mucho de todo, cómo en un marmitaco. El mote en sí lo ví por primera vez en su forma sajona "funk'n'roll"en un disco de los Nite-Liters q tiene Miguel, y aunque era puto marketing, pq era un disco de soul al estilo de los grupos vocales de los 70, el lema "la banda que toca funk'n'roll" nos pegó muy fuerte y nos apropiamos vilmente de él, y es una de nuestras señas de identidad más claras. Demasiado roqueros para el funk, demasiado funkeros para el rock, si hubo un disco y un grupo q tuvo la culpa de q nosotros seamos lo q somos y que vayamos navegando a contracorriente cómo unos salmones dentro de la indústria del entretenimiento, ese fué el Osmium de Parliament.

Cierto es que el primer disco de funcanrol, o black rock, o psich-funk, que llegó a mis oidos fue el primer trabajo de Funkadelic, Free Your Mind de 1970. Recuerdo a Maik enseñándome el vinilo con su portada desplegable en la que se veía a una señora de color, una gran mamá negra, de espaldas, a cuerpo entero y enseñando el pompis y su melena afro sobre un fondo azul. Era para ponerse cachondo sin escuchar una nota. Pero es q lo q se escuchaba en los surcos del vinilo era pura locura psicodélica: ecos, delays, voces superpuestas y descantilladísimas repitiendo "Free your mind and your ass will follow" una y otra vez hasta q te volvías loco. Guitarras pasadas de rosca en una jam de más de 7 minutos en la que había lugar para clavicordios, riffs pesados y beats q pondrían los pelos de punta a James Brown. "¡Qué coño están haciendo estos chavales drogados!" debió pensar el padrino del funk al escuchar tamaña desfachatez. De hecho yo lo pensé, y la verdad es que tras una primera escucha devolví el disco a Maik sin entender un carajo. Pero, cómo suele ocurrir con los clásicos, hubo algo en ese disco q dejó huella en mi cabeza, y al cabo de un tiempo se lo volví a pedir para realizar una nueva escucha... y pam, todo cambió de golpe. Esos pavos q vestían cómo mosqueteros y chuloputas fueron EL PRINCIPIO.

Según palabras del propio George Clinton, el padre del invento desde su peluquería de Washington, en un documental sobre el funk, los Parliaments, su primer grupo, que hacía doo-wop al estilo de los grupos vocales de Motown de los 60, no se comían un torrao ante la feroz competencia en ese campo. Había q encontrar algo nuevo... algo q les hiciese únicos... Y que era lo q molaba a la juventud post-jipi de la costa Este? El rocanrol pasado de rosca de bandas cómo los MC5 o los Stooges, muchos amplis con mucho volumen y distorsión, y mucho lsd en el cuerpo. Cuenta la leyenda q Clinton se compró una pared de amplis Marshall y pasó a todos los músicos de acompañamientos de los Parliaments, llamados Funkadelic, por ellos, y q el sonido resultante... fue el FUNCANROL. Negros haciendo rock mezclado con soul y funk. El Uno cómo nunca se había visto antes. El resto lo hizo el lsd y tener a tu disposición un estudio para irse de vareta. El resto es historia.

Pero es que el mismo año de "Free Your Mind" de los Funkadelic, aparecía bajo el nombre de Parliament, el otro disco q daba lugar al nuevo género, titulado "Osmium". Ese fue el disco q realmente nos pilló los huevos y nos los puso a la altura de la barbilla. Eso era.

Me sé ese disco de memoria. Para empezar (I call my baby) Pussycat, un verdadero himno con el q Chocadelia cerraba los bolos en sus inicios, y q quedó registrada para la posteridad en lo que fue una de las primeras grabaciones q se hicieron en Siberia con los medios más precarios q te puedas tirar a la cara. Eso si, no escatimamos en cantantes: ahí está Paquito Sex Machine, Foxy J, yo mismo falseteando, y el gran Michel Clavero aportando su voz rasgada al estilo James Brown. Una locura colectiva q trataré de colgar en algún lado por aquí, y q está en un recopilatorio del en ese momento funkzine Enlace Funk editado por Miguel Sútil. Ahí empezó Chocadelia. Pero es q despues de eso venía la operística Put a love in your live, digna de Zappa, un tema con mil partes y voces distintas, una fábula musical demente con momentos excelsos q mezclan el ye-yé sesentero con el soul para mentes en estados alterados. Luego la country Little Ol' Country Boy, sin duda algo irreal, negros haciendo música de vaqueros! Q duda cabe q eso nos caló muy hondo, cómo se puede ver en distintos momentos de nuestros dos discos. La mezcla de estilos, el sentido del humor surrealista, George Clinton haciendo de redneck histérico, buff! Quemé esa cinta de cassette, tíos y tías. El adagio con clavicordio de Oh Lord, Why Lord, el groove arrastrado de Moonshine Heather con su voz radiofónica, y ese tema q se va construyendo a medida q se va tocando a partir de una ronda blues-country mayor titulada My automobile... O sea, tenéis q escuchar ese tema. Tíos de guasa en el estudio enseñándose el tema cómo si fuese una broma encantadora. Niños pasados de rosca hablando de meter mano a su chavala en su auto loco, a lo q la nena dice: "No beso a ningún chico en mi primera cita!", y Clinton se pone en plan sátiro a pedir mimitos desesperadamente y a hacer pedorretas, haw haw haw!!! Y la guitarra trepidante de Nothing before me but thang, con ese bombo desquiciado en su parte b. Yo me ponía a saltar dentro de la furgo, os lo juro. Eso era lo q yo quería hacer, cada voz un personaje, una deformación de los Temptations o los Four Tops, un testimonio de una época caótica, de experimentación en medio de una sociedad q no estaba preparada para ello. Cómo suenan las guitarras de Funky Woman, se suelta la pelota y ya nada puede parar esa avalancha de ideas... ese órgano de iglesia haciendo un minueto porque si enmedio del tema, el ácido se huele a través de las ondas sonoras, mete lo q te dé la puta gana q esto peta. La emocionante y conmovedora Livin' the life con sus guitarras acústicas, un diálogo con Cristo, gospel lisérgico. Pero es q luego hacen una balada folk con gaitas! Y luego llega la imprescindible Red Hot Mamma en su mejor versión para mi gusto -cuando escuchéis el tema Papi te echa de menos vais a pensar q soy un tunante plagiador, pero hay riffs q forman parte del subconciente colectivo (espero q nadie nos demande!)- y Breakdown, ese temazo a base de riffs... La crítica social de Clinton en Come Out of the Rain... Buff, me emociono un huevo hablando de éste disco, descargaoslo pero ya, o mejor compraos el vinilo o el cd, pq éste es uno de esos momentos claves en la música q hay q escuchar de puta madre, no en un mp3 guarro.

Mirad, yo he basado mi estilo de guitarra en Ch en esos riffs de Eddie Hazel y Garry Shider, y creo q Erktr tiene a Billy Bass Nelson entre sus padres musicales. Y aunque ahora ya no pretendamos ser Ray Davis, Fuzzy Haskins, Calvin Simon o Grady Thomas (los Parliaments q ponen las voces al disco), su intensidad al interpretar siempre ha sido nuestra guía para hacer voces, aunque despues tengamos el soul en la punta del anillo del culo. Y para nosotros, Maik siempres será nuestro George Clinton particular, y Chocadelia nuestro laboratorio donde perpertrar mejunges en la estela de estos grandes del funcanrol q son Parliament y Funkadelic. No puedo más q agradecer a la vida, al big bang y a las amebas, el haber hecho posible la evolución de las especies para llegar a 1970 y poder disfrutar y emocionarme con estos dos grandes discos de FUNCANROL.

No "funcarol".

FUNCANROL.

FUNCANROL.

FUNCANROL.

Y antes de piraros mirad esto y tratad de comprender.

Chao.

NIEVE SOBRE VALLCARCA

Para el que todavía no lo sepa, Vallcarca es el barrio que vió nacer a Chocadelia y a los Manero. Creo q somos los únicos ciudadanos ilustres del barrio, aunque todavía no nos han dedicado ninguna plaza ni hay placa alguna que nos cite. A ver, q me suda la polla, pero alguna deferencia tendrían que tener las autoridades para con nosotros, que hemos llevado el nombre de Vallcarca allende de Barcelona, Catalunya, España y el mundo, ubicando éste pequeño pozo de demencia en el mapa. Coño, si nos dejan hacer hasta hubiésemos logrado comprar algunas cabezas nucleares y hacernos fuertes dentro de nuestras fronteras, que van de Av. República Argentina/Plaza Lesseps/Santuaris/Parque Güell/Rda. de Dalt y instaurar una república psicodélica de tendencia anarco-sexual-desnudista.
Nosotros fundamos el M.P.L.V. (Movimiento por la liberación de Vallcarca) cuando sólo éramos unos chavalines -si me diesen un céntimo de € por cada organización que hemos fundado ya tendría casi diez mil pelas!-, con el objetivo de liberar al barrio del yugo del distrito de Gràcia, en el estamos injustamente englobados. Pq Gràcia és una mierda. Antes estaba lleno de jóvenes jipis y ahora está lleno de jipis adultos, punkis de postal y modernetes varios. Basicamente el hecho es q nuestra tierra está llena de cuestas, estilo San Francico, y bajar hasta Gràcia suponía tener que volver a casa dando tumbos y encima remontando subidas inacabables que terminaban con tu estado de gracia antes de llegar a casa, cuando ya estabas convertido en una mierda andante. La autarquía era algo necesario, al igual q la reafirmación barrionalista y la reivindicación del territorio vallcarqués cómo espacio regido por el no-gobierno ilustrado de unos cuantos chalados consumidores de tripis que querían desmantelar los engranages de la razón y sumir a los vecinos en un estado permanente de desazón. Y es q el/la vallcarqués/a actual es gris y sin iniciativa, dicho esto con gran afecto y cariño y desde el más profundo respeto, y merece unos azotes bien dados para despertar del letargo de su história. Sólo el surgimiento de una juventud hija de la clase media y del baby-boom del tardo-franquismo hizo que Vallcarca generase una cultura propia y gritona, aunque nuestra historia tiene sus momentos.

Surgido alrededor de una iglesia de la que ya se tiene conocimiento en el s.XI (iglesia de Sta. María de Font Rúbia) y siendo un lugar de paso en la ruta hacia Sant Cugat, centro eclesiástico importante en esa época en la que las iglesias eran cómo las discos, estaban petadas de peña escuchando basura, el barrio pertenecía a cuatro patanes feudales en cuyas tierras se urbanizó el barrio. Luego ya se sabe, llegó la burguesía, se hizo sus casuquis de nuevo rico y en los sitios más chungos -donde vive Erektor Casper Bass y la baja Vallcarca- se fue hacinando el proletariado, pariendo y subiendo cuestas sin parar. Lo mismo que en Occidente a rasgos gigantes (esto es historia local y universal al mismo tiempo, no hace falta escribir libros de 1300 págs. si lo puedes hacer en dos frases con alguna frase subordinada enmarcada entre guiones, comas a destajo y el nombre de algún ciudadano ilustre). Eso hasta que llegó la editorial Bruguera he instaló sus fábricas en el barrio. Imagínate macho! Mortadelo y Filemón, Anacleto agente secreto, la abuelita Paz, los grandes del cómic ibérico salían de Vallcarca! ESO es importante y no los XIX siglos anteriores, Vallcarca era el origen de nuestros referentes tebeísticos y un pozo de imaginación sin límites -bueno, si, el de los editores semi-esclavistas que dirigían la empresa-, a parte de ser el epicentro de la serie C, porque hay q ver q entrañable y cutres eran la mayoría de las impresiones bruguerienses (ahora lo veo claro, igual que hay una diferenciación de las diferentes etapas del neolítico a través de sus restos cerámicos -magdaleniense y cosas así, pero no me hagáis mucho caso-, debería crearse la tiponomía brugueriense para las ediciones impresas de tebeos y libros! Claramente el TBO es pre-brugueriense, mientras que GUAY! es post-brugueriense, y el brugueriense termina con la llegada de la era digital y el desarrollo de la ind. del cómic de super-héroes americano!). Además, claro está, Bruguera dió trabajo a todo el jodido barrio, q no és moco de pavo, y desarrolló una incipiente industria del entretenimiento basada en los cines Mahón, en el q trabajaba el abuelo de nuestro hermano Ortega, puti-clubs baratos y fumaderos de opio. Un primor de barrio con mucha animación y una moral laxa laxa. La edad dorada del Barrio terminó con la bancarrota en los 80 de Bruguera y el advenimiento de Modern Talking, y luego ya venimos nosotros, hijos del pleno empleo y la democracia esta de los huevos. Me encanta la historia

Supongo q era cuestión de tiempo q nos encontrásemos Miguelito, Erktor y yo. El mismo barrio, el mismo instituto, emperrados en hacer música,... ya nos conocemos desde hace 18 años y seguimos seindo unos chavales aunque todos lo neguemos. Nuestra adolescencia ha transcurrido en éste barrio: juergas locas, cata de substancias nocivas, jams inacabables -hacíamos proto-rumba y lo q saliese, os remito al recopilatorio Folklore Vallcarqués Vol.1, cuya única cópia esta en mi poder y nunca, nunca, nunca será difundida ni tendrá secuela-, subiendo cuestas día tras día, porros en el parque del Poveda, incursiones nocturnas en el Parque Güell -q es nuestro, no de La Salud-, planes y más planes de conquistar el mundo que pasaban por construir una cúpula de titanio transparente sobre el barrio y echar bombas atómicas por toda la ciudad (había mucho odio en nuestro cuerpos virginales, y una extraña fascinación por Godzilla y crear un mundo repleto de monstruos hijos del átomo), y organizar sesiones masivas de aerobic en calzoncillos con acompañamiento musical de los Pet Shop Boys. Por esos días Antonio Machín era nuestro Dios y el garito La Reina de África, aka Chez Monique por su nombre cómo antiguo prostíbulo, aka Bolívar, nuestro paraiso artificial, el puesto donde estrenábamos todos nuestros proyecto musicales: Manero, Chocadelia, y esos primeros grupos q sólo están en nuestra memoria de lo loosers q eran. Q bien nos lo pasamos en esa época en que cómo había poco por hacer excepto estudiar te pasabas el rato pensando q el mundo sería tuyo y ensayando a todas horas en un local-cuchitril propiedad del Sr.Navarrete que ni de lejos reunía ningún requisito de seguridad...

La verdad es q el barrio ya no es lo q era. El ayuntamiento tiene un masterplan de convertirlo en una zona de servicios municipales, que si comisarias, q si hospitales, y está emperrado en dejar en manos de la jodida Nuñez y Navarro el derribo de los últimos reductos del barrio original y la construcción de bloques de una estética más q censurable, desestructurando así la vida al vecindario. Por otro lado, no nos engañemos, tb es cierto q hay mucho carca suelto por el barrio, y q es muy dificil dinamizar el barrio cuando la gente no deja ni montar una noche para la juventú en las fiestas del barrio. O sea, q toca orquestra uni-personal quieras o no. Cómo siempre el movimiento juvenil va tirando del carro y los okupas van por su lado. La cosa está fea, porque cuando se hagan mayores y gentes de buen ver y tengan un trabajo ya me dirás quien se podrá ocupar del barrio!

¿Y tanta cuesta, drogas y aire sano donde nos ha llevado? Pues hasta aquí otra vez, Vallcarca está en la casa. Maik y Erektor viven aquí e moi tengo mi cúbil del terror en una zona indeterminada. El éxito pasa -o no llega nunca-, las modas cambian, pero Vallcarca persiste, aunque nieve y parezcamos una estación de esquí.

Ya no sé pq estaba hablando de todo esto...

A sí! Q nevó mogollón. Q quieres q te diga, yo disfruté cómo un enano y el país se paralizó. Si es q nunca iremos a la par o qué?

TÍTULO

Me gusta el título (vaya redundanción, es decir, redundancia pero gorda). Muy romano o latín, no sé si me entendéis. "Título Libio, pretor de Roma". Jar jar! ...... -silencio sepulcral-.....Y eso.

Hace días, bueno, quizás meses y hasta un año, q está enganchado en la pared de mi sancta sanctorum un trozo de papel que, cómo los otros muchos q le rodean, tiene la intención de recoger una de esas muchas ideas q se le ocurren al día a cada uno, en éste caso en particular a mi, o recordarme mierdas q tengo q tener presentes (Juan Olvido memoria de grillo). Pero entre todas, esta en particular es una cabrona de cuidado. En ella voy apuntando las ideas para posibles títulos para el próximo disco de Chocadelia, de salida incierta pero segura esperemos q para éste año.
Poner título a un disco es un trabajo complicado. Puede parecer fácil y hasta divertido, pero no os llevéis a equívocos. Es una mierda.
Cuando lo tienes claro desde el principio todo esta guay. "Ranchory". Pam. Cojonudo, el nombre del piso en el que cohabitábamos los miembros del grupo en ese momento, y abreviatura de Rancho Marjory en honor a nuestro animal totémico, Marjory el pequeño pony (ahora mismo, si no has visitado en tú vida éste blog y te pensabas q esto era serio acabas de ser una víctima de la terrible verdad, estos pavos son unos chancros del carajo!). "Anartismo & Chocadelia". Pam. Querías queso? Toma uno de bola. Ahora va y se inventan una teoría político-cultural que rinde culto a Lenin y al ratón Micky. Capital vs arte, a por ellos joder! Montamos un espectáculo acústico y le ponemos "Canciones para perder una guerra". Pum! No nos hace caso ni Dios? Pues somos unos perdedores y a mucha honra. Y encima hacemos un homenaje a la España Roja (y negra). Y ahora, para el tercero, ha de ser definitivo, lo más, espectacular, impactante, que te coja por las tripas y te las arranque de cuajo, q te dé por el culo y te guste, el título de nuestro nuevo disco serà...:

-Nota: los siguientes posibles títulos del próximo disco de Ch son en su mayoría basura, fruto de momentos de catarsis creativa en la que un ser divino aparece en mi cabeza y me trae consigo ideas que en ese instante me parecen geniales. El posterior descubrimiento de q son una mierda me hace pensar que ese tipo es un imbécil y un subnormal.
-Nota 2: como explicar el significado de cada uno de ellos sería un coñazo pretencioso, se presentan en la forma de agudas e ingeniosas notas de prensa, de esas q las discográficas usan para acompañar los trabajos de sus artistas. Nada más lejos de mi intención que reirme en la cara de los competentes trabajadores de la industria discográfica.

-Nota 3: las portadas q acompañan a cada nota estan hechos en 3 minutos por un no-profesional, o sea, son una flipada, cómo todo en éste blog.

CHOCADELIA INTERNACIONAL presenta... PATAFÍSICA
Los chicos de Chocadelia nos sorprenden con lo mismo de siempre! Política, sexo, pastelitos, funcanrol... Patafísica! La ciencia de las improvabilidades! Porque ellos no deberían existir! Porque tú no deberías existir! Si la imaginación es un accidente, ellos son los causantes de todos los cuelgues de tú PC!

CHOCADELIA INTERNACIONAL presente LLUVIA DE CLAVOS
Nunca un título tan pésimo había albergado tal colección de anti-hits! Canciones desagradables de escuchar, dificiles de recordar y chirriantes al oido. No lo compres, no te va a gustar! Encima ahora hacen temas que ellos creen q son pop pero lo que son es UNA MIERDA! Y Maik odia el nombre!

CHOCADELIA INTERNACIONAL presenta MAJESTAD CATÓDICA
¿Para qué tener un monarca de carne y hueso cuando lo que controla el destino de la Nación es la televisión? Chocadelia nos desconciertan con unas canciones q no tienen nada que ver con el título, que debieron extraer de algún librejo o tebeo para modernos (que hijoputa! a acertado!). Pero queda bien en la portada!

CHOCADELIA INTERNACIONAL presenta TODO ESTO SERAN CAMPOS
Presentando una nueva teoria sobre la evolución de las sociedades humanas, el DESPROGRESO, en el que se aboga por un regreso a la pre-historia por el alto nivel de estupidez que ha traido consigo el progreso humano. Primeras medidas: devolver los tomates a América y enviar a un montón de operarios a que desmonten las autopistas. Hay que destruir para volver a construir bien, q eso lo saben mejor que nadie los viejos que miran las obras cada día.

CHOCADELIA INTERNACIONAL presenta ALOHA (From Siberia Via Satellite)
Un manifiesto por mundo libre y sudoroso. Un saludo primario desde un sitio muy pequeño desde el que modificamos nuestra educación. Una oda a la libertad de expresión y un homenaje a Elvis, que nunca está de más, y a los bares polinesios, gran debilidad del nefasto Sr.Chokapic y de Master Maik. Quicos remenidos y Coco Divorcio para todos, servidos en copas-tiki. Eso si, no hay ningún tema surf ni hawaiano en ningún lado.

CHOCADELIA INTERNACIONAL presenta VIVA EL OLVIDO
Disco dirigido al anonimato más absoluto, a hacer compañía a los peces. Defraudados, incomprendidos, inescuchados, desconocidos, Chocadelia se reivindica en un disco brillante cómo el último estertor de un ser moribundo. Flashes de una vida que se termina y pasa por delante de nuestros ojos a una velocidad absurda y tu dices: "Para, que no veo nada!". Viva el olvido, prefieren el silencio -aunque hagan mucho ruido y se recomienda el uso de tapones para la escucha del disco.

CHOCADELIA INTERNACIONAL presenta DEMODÉ
Un disco atemporal, o más bien intemporal, no, no, decididamente temporal y pasado de moda. Siempre intentando estar al tanto de las tendencias, pero siempre llegando un par de años tarde, Chocadelia nos ofrece un pout-pourri (me encanta el término escrito así i no popurri, mucho más zafio sin el toque afrancesado) de canciones que hablan sobre hacerse mayor y seguir poniéndose hasta el culo cómo adolescentes.

CHOCADELIA INTERNACIONAL presenta NIÑOS SUCIOS
Para qué decir más...

CHOCADELIA INTERNACIONAL presenta OCCIDENTE/ACCIDENTE
En occidente la gente ya no se muere de hambre, se muere de ABURRIMIENTO! Proclamas desviacionistas en pleno s.XXI a ritmo de funcanrol, meros accidentes dentro del continuo espacio-temporal controlado por las fuerzas del Tedio. Causemos accidentes, cultura de guerrillas, guarrillas sin cultura, compra, cambia, vende, extorsiona, distorsiona y una retahila de palabrejas la mar de interesantes más!

CHOCADELIA INTERNACIONAL presenta EL FIN ESTÁ CERCA
Tiempos duros, discos duros. Tipos duros, disco equivocado. Éste es un disco para duros con corazón, para ositos con agallas -suena gay, eh!?- para esos momentos en los que todo se va a la mierda y llamas a tú madre y está de crucero por las Islas Griegas. La distopía anunciada en televisión ya está aquí. Somos los homeless que anuncía el fin y a los que nadie hace ni puto caso. Hartos de sí mismos y absolutamente entregados a un optimismo pesimista.

Y así hasta la saciedad. Eso si, puede ser uno de estos o ninguno, donde digo digo digo Diego. Preferencias?
Lo que si es evidente es que los ánimos no están para muchas fiestas. Pero no iba a ser una party toda la vida, muchachas. "Ens fem grans", que se dice. La muerte y el final de las cosas nos hacen crecer, y esto solo es el principio. Suerte que han vuelto los Donuts, cuando tengáis mi edad agradeceréis estas pequeñas cosas (habla el venerable de las cumbres que no llega a los 35). No me hagáis caso, yo trato de no hacerlo cada día.