jueves, 17 de diciembre de 2009

ARTE CHOCADELICO (VIII): Josep Mª Beà


El otro día estaba charlando con Maik en una pausa del curro en Siberia y le comentaba q estaba redescubriendo (o más bien descubriendo por primera vez) a artistas del cómic español de los 80's. Artistas cuyas obras en su momento no me interesaban un pijo, q me causaban una sensación de frío en el estómago -expresión muy adecuada q mango de mi novia, q la usa en referencia al jazz en su vertiente más free o be bopera- y cuyas histórias no entendía ni quería hacer el esfuerzo de atender. Todo era demasiado trascendente para un niño de 10 años q quería colorines y super-heroes a todas horas. En fin, q pasé de puntillas por la época dorada del cómic peninsular, en la q parecía q se estaba creando una industria sólida con afán de traspasar fronteras grácias a un esfuerzo editorial sin precedentes y al trabajo de grandes dibujantes/guionistas. Era la época de revistas como Rambla, El Cairo, Metropol, El Víbora, la época de Toutain y sus cómics de terror, donde era habitual ver los dibujos de Bernet (le dedicaré una entrada especial a esa obra magna q es Torpedo, con guiones de E.S.Abulí, no os la podéis perder aunque no os molen los tebeos, os grarantizo diversión a raudales), Carlos Giménez, E.Sió y muchos otros q todavía -lo siento, voy poco a poco- no he redescubierto.

Realmente fue una época especial, había ese algo especial en el aire, ese interés por capturar el zeitgeist a través de la imaginación, de convertir el cómic en una forma de arte q traspasase las edades, q sirviese para educar a la chavalada (o para des-educarla, ya me entendéis) y llevar a otro nivel de conciencia a los lectores. Eso es lo q el cómic debería ser, y en esa época habían contenidos acojonantes, radicales, rompedores. Uno de ellos es la obra de Josep Mª Beà.
Es imposible no leer sus Historias de la Taberna Galáctica o En un lugar de la mente y no quedarse perplejo y acongojado. Son ejemplos de la mejor ciencia-ficción q puedes leer, y el apartado gráfico es de una riqueza poco común. Alienígenas con alma, astronautas hijos de puta, mundos dentro de otros mundos...Cómo dice C.Giménez en el prólogo de la primera; "Sus argumentos, unas veces cómicos y absurdos, otras veces crueles e inhumanos, muchas veces macabros, imposibles y surrealistas, poseen el común denominador de la impecable factura de un autor que sabe contar sus historias, que sabe hacerse entender y sabe apasionar". Es una buena descripción de la obra de Beà, un humanista de esos q hacen de todo y lo hacen todo bien. Tenéis su bio aquí, decir q el pavo ha hecho cómics (llegó a trabajar en los USA con la editorial Warren de terror), es novelista, ilustrador e incluso compone música emotrónica cómo escucharéis en su myspace, con títulos de canciones q definen la idiosincrasia de su mente, tales cómo Recibo la masticación final o Ahora soy un emplasto.


Imaginaos un mundo habitado por robots, construido por una raza humana que se ha ido extinguiendo a lo largo de la historia, y de la que sólo queda un último representante, a punto de perecer de viejo. Imaginaos a toda una civilización mecánica asistiendo en directo a esa muerte a través de pantallas instaladas por todo el mundo. Imaginaos la muerte del último ser vivo, y el clamor de millones de voces androides al unísono exclamando: ¡¡¡LA VIDA HA MUERTO!!!
Ese es Beà y sus Historias de la Taberna Galáctica. Seres improbables en un universo absurdo habitado por millones de razas, descritos a través de los cuentos q se explican los viajeros q paran en un antro de vicio y degradación ubicado en un monolito del espacio. Yo me he quedado muy pillado, de hecho ya he sampleado una de las grandes reflexiones q se pueden encontrar en éste cómic, q me ha servido para desatascar la letra del nuevo tema de Ch El Fin está cerca: Hoy puede ser el pasado de un futuro mejor.
Ciencia y ficción, filosofía futurista, gatos y sexo, diversión y surrealismo. Reconozco q hay veces en q se me escapan reflexiones, pero eso es lo mejor en cualquier obra de arte, ya q te da la posiblidad de redescubrirla en el futuro y sorprenderte con el siguiente nivel de lectura.

No me atrevo a llamar a esta recuperación de obras de los 80's nostalgia... Pq en ese momento no me interesaron lo más mínimo! Creo más bien que he asumido un nuevo estado de conciencia que me permite acceder a obras q en otro momento era incapaz de entender. Es maravillosa la sensación de ver q el futuro también se encuentra en el pasado, de q nada termina, nada empieza, todo ha estado siempre allí y somos nosotros los q avanzamos y abrimos las puertas q nos permiten releer el continuo espacio-temporal.

Ey, y todo esto sin fumar porros!

lunes, 7 de diciembre de 2009

NACIONALIZACIÓN DE LA INDUSTRIA DISCOGRÁFICA, por Alí Omar

Esta vez cedo de nuevo la palabra a gente q tiene algo q decir a proposito de la crisis de la industria del entretenimiento. Cómo está claro q no va ha haber ni refundación del capitalismo, y nadie se va a sentar para replantear las reglas del juego e intentar evitar estos colapsos ciclícos del sistema, las soluciones sólo podrán llegar desde el exterior, desde fuera del conjunto. Análisis q a priori parecen sectoriales resultan más generales de lo q parece. Cedo la palabra al hermano Alí Omar, cuyo blog Throw'em to the Lions (haz click en el link) es una barricada de inteligencia en esta batalla contra el analfaburrismo imperante. Ciao.


"La música en formato mp3 se ha convertido en un bien público económico, no rival y no excluyente, y cualquier intento de impedir su difusión gratuita basado en la propiedad intelectual o en la implementación de medidas legislativas que persigan salvar un modelo industrial compuesto por empresas capitalistas está condenado al fracaso gracias a la innovación tecnológica o el desarrollo de las fuerzas productivas. La estrategia de negocio de las discográficas es hoy obsoleta no sólo debido al fin del formato cd o a que la venta de música en soporte físico se transforme progresivamente en un mercado menor de objetos de lujo, artísticos o de coleccionista, sino ante todo porque han perdido dos de las armas sobre las que las multinacionales establecían su hegemonía: el oligopolio en la promoción comercial y distribución de música y el alto coste de las tecnologías de grabación que les otorgaban una posición de intermediarios ineludibles.
Con el fin de mantener su posición dominante, dado el descenso de ingresos por ventas de discos, las discográficas han introducido un nuevo tipo de contratos en los que se apropian de las demás áreas de negocio en las que existen beneficios, los conciertos y el management. En la mayor parte de los casos, se trata de prácticas abusivas donde se cobra por un servicio que no se presta adecuadamente o no se presta en absoluto, en detrimento de los músicos que aceptan encadenarse a ese tipo de contratos a cambio de que se les adelante el dinero de la grabación de un disco y que se haga publicidad de la banda. Son estos dos aspectos, la financiación de las grabaciones y la promoción o marketing, las funciones que, después de que la industria discográfica capitalista quiebre, alguien tendrá que asumir. Y, dada la naturaleza económica de bien público de la música, debe asumirlas el Estado.
Un modelo de industria discográfica con un cuasimonopolio estatal de hecho, en el que subsidiariamente las actuales multinacionales se dediquen principalmente a la gestión de su catálogo y algunas pequeñas empresas mantengan una especialización muy concreta (vinilos, singles, estilos minoritarios con un público fidelizado por esa discográfica como marca de prestigio, etc.), un modelo con estas características resultaría no sólo viable sino deseable. En él, las bandas tendrían capacidad de elegir entre diversos tipos de contratos de coparticipación en los beneficios o pérdidas de acuerdo con la necesidad de financiación requerida y el riesgo asumido, tendrían acceso a seguir grabando discos en estudios profesionales, con una calidad de sonido y una producción óptima, huyendo de la tendencia al amateurismo de grabaciones caseras o demasiado baratas que amenaza con imponerse, y el Estado incluso podría recuperar los costes. Si los costes fijos de una grabación son cada vez menores y los costes marginales de la distribución de música en formato inmaterial son nulos, los ingresos que compensarían esos costes totales tendrían que provenir del porcentaje de derechos de autor que las discográficas se arrogan en ocasiones y de los derechos de comunicación pública con finalidad comercial. Ello implica una imprescindible necesidad de nacionalizar las entidades de gestión de derechos, terminando con la larga y deplorable lista de prácticas mafiosas de este tipo de monopolios privados, consiguiendo, y el avance tecnológico lo permite, que quienes cobren esos derechos sean los músicos cuyas canciones realmente se reproducen, participando el Estado en el cobro de esos derechos de la misma forma que hacen las empresas discográficas.
Naturalmente, el prerrequisto de todo lo anterior radica en que el Estado se abstenga de prolongar artificialmente la vida de las grandes empresas discográficas, deje que éstas desaparezcan inexorablemente y destine los ingentes recursos públicos que benefician en exclusiva a unos pocos al conjunto de la industria, bajo control y dirección estatal."

lunes, 30 de noviembre de 2009

NO SIN MIS DONUTS

Alguien tiene q pagar por lo q está pasando, gente. Porque una cosa es la jodida crisis, los EREs y los EROs de turno, la corrupción a pequeña y gran escala, el maltrato q reciben los productores agrícolas de los distribuidores, el acoso de los piratas somalís a los atuneros, y otra muy diferente que nos tomen el pelo de una manera tan soez e insensible a los consumidores de repostería industrial.
Y es q en todas las generaciones nacidas en las postrerías del franquismo y en adelante la repostería ind. ha tenido un lugar muy importante en nuestras vidas. Las meriendas dieron un salto adelante en el final de los 70, el pan con chocolate dejó paso a algo más grande, más suculento, más insano si queréis, pero mucho más apasionante a los ojos de un niño. Uno salía del cole y ya fuese la abuela o mami, siempre se venían con una bolsa de plástico con la merienda en su interior. Esa bolsa llena de ilusión, sorpresas -casi cómo si de la bolsa de Sport Billy se tratase (referente viejuno donde los haya)- q acostumbraba a tener un equilibrio entre lo salado y lo dulce. Primero una bolsita de patatas fritas en alguna de sus variantes (estrellitas Crecs eran mis favoritas, matutano al jamón, bocabits más adelante) y luego un pastelito a elegir dentro de un mercado creciente (Cropán cortaba bastante el bacalao con sus productos basados en los dibujos animados en boga: abeja Maya, Asterix, Tarzán...) cuyo atractivo crecía con el regalo de una figura troquelada o calcomanías a cascoporro.

Pero han habido productos q han trascendido a una generación y q han acabado por ser CLÁSICOS eternos que nos han acompañado a lo largo de nuestro crecimiento personal y q han pasado a ser elementos definitorios de nuestra personalidad. Me refiero a que toda mi vida he consumido esos clásicos, y q nunca he renunciado a ellos, en el instituto, en la universidad, cuando empecé a roquear, en los malos y los buenos momentos, siempre podía ir a la granja/super de turno y degustarlos, y q coño, sentirme mejor. Si, si, sentirme mejor, reconfortado, transportado a esa salida del cole en la q me esperaba mi yaya, cuando todo era más sencillo y no pensábamos en dietas sanas, alimentos ecológicos, los problemas del mundo y el deshielo de los polos.
Ya sabéis a que me refiero: a los hermanos Tigretón, Bony y Pantera Rosa. Dios, cada uno tenía su momento y cada uno de nosotros tenía su liturgia a la hora de consumirlos. Yo personalmente me comía primero su recubrimiento, cómo desnudándolos con la boca, y luego, tras observar su cuerpo desnudo degustaba su carne hasta dejarlos en su mínima expresión, lo q era el alma del pastelito, en ese punto en el q sólo queda la mermelada o crema pastelera, ese último bocado era extasiante... Siempre me quedará la duda de si los reducieron de tamaño en algún momento por necesidades empresariales y si fuí yo el q crecí, pero el hecho es cada vez saben más a poco, necesitando el combo (dos en uno) para saciarme realmente.
Luego estaban los Círculo Rojo, q descubrí tardiamente, pero q me pareció un producto stajanovista a más no poder. Casi constructivista: simple, menos vistoso, menos recargado, el pastelito reducido a su mínima expresión, minimalista, pero en un pack de 4 q te permite llegar hasta donde tú quieras sin limitaciones. Con los C.C. uno se siente libre para ser un gulas, es un espacio y un momento de libertad. Ideal a todas luces para cuando se va de bolo y se para en la gasolinera a comprar merendola, pues es perfecto para compartir, con el consiguiente jolgorio.
Pero hay un producto q realmente caló muy hondo en todos nuestros paladares y vidas, con el q he titulado esta entrada: el DONUT.
Mira, yo no conozco sus orígenes, seguro q es un invento yanqui, pq si alguna vez vas a los USA vas al paraiso del donut. Estanterías de supermercados infestadas de donuts te esperan con los brazos abiertos. No te imaginas a la pasma sin comer donuts a diestro y siniestro. Homer y sus rosquillas son una sola cosa. Bueno, fijo q la cosa nació allí, pero aquí la cosa fue diferente. Todos conocemos el Donut estandard de toda la vida cortesía de Panrico. Pero hay q hacer una necesaria diferencia entre su gama de productos: una cosa es el Donut fresco de cada día q uno podía comprar en los bares, granjas o cafeterías, y otra muy diferente los packs q se compraban en los supers.
Me explico. El Donut fresco del día -resulta un eufemismo pq se sabe a ciencia cierta q los tienen congelados y q los van descongelando a medida q los distribuyen- es la verdad absoluta. Perfecto en su textura, agradable a la vista, con esa fina y crujiente capa de azúcar en su punto, tan tierno cómo el culete de un recién nacido, tan delicioso y reconfortante cómo el abrazo materno, es imposible de mejorar. Mi vida sin el Donut fresco hubiese sido más triste, tengo recuerdos muy vividos de estar grabando en sesiones nocturnas de 22 a las 7 de la mañana, salir del estudio derrengado y parar en esa granja camino de casa q acababa de abrir y enfrente de la cual el camión estaba haciendo el reparto de los Donuts del día, y comprar un par q iba degustando camino de la cama... Joder, eso era felicidad amigos/as!!!
Aún así, reconocer debo q los packs (de 2 o de 4, o q coño, de 6), cuando uno los pillaba frescos, pese a no estar a la misma altura q los individuales, también eran satisfactorios. Y es q al final, el amante de la repostería adquiría la capacidad -o el poder mutante- de ver la frescura o el remenimiento de dichos packs sin abrirlos, sólo con la contemplación detallada y concienzuda de su interior. Eso si, cuando rapabas te comías con patatas Donuts chuchurríos, sudados, sin azucar, blandengues y muy poco satisfactorios. Nunca he sido favorable a ese formato porque desvirtuaba la naturaleza del Donut.
Caso aparte fue la llegada de los Dunkin' Donuts, producto paralelo q pese a su variedad siempre he considerado demasiado barroco y pesado de digestar por su densidad, pero eh! Una caja de 4 ha caido de vez en cuando, q tantos colorines y sabores hacen caer hasta al más purista. D.D. es el capitalismo donutiano, alejado de la simplicidad del donut hispano.
Esa densidad en la masa es equiparable al donut de pasteleria, también llamado berlina, producto sólo similar al donut en su apariencia y quizás composición (no nos engañemos, los donuts son a la repostería lo q el frankfurt a los cárnicos, el aprovechamiento de los restos de otras pastas para dar lugar a un conglomerado original. Si alguna vez confraternizáis con algún pastelero o distribuidor de repostería seguramente os hablará pestes de los donuts y de cómo se manufacturan, aunque seguramente no dejará títere con cabeza de lo q podéis encontrar en una pastelería, y es q ya queda atrás la excelencia de la artesanía pastelera, que ha dejado paso a la producción en cadena y sin mucho cariño). Al fin he comprendido q una berlina tiene su momento y su lugar, sobretodo ante los acontecimientos presentes que han afectado a la naturaleza del donut original, y q paso a relatar a continuación.

La mierda q nos quieren vender

Y es que, amigos de los pastelitos, un terremoto, que digo, un tsunami, ha conmocionado el mundo del Donut contemporaneo. Dentro de un plan de relanzamiento del Donut, Panrico ha decidido unilateralmente cambiar la manera de comercializar éste producto tan querido, cesando su distribución diaria con camiones por toda la ciudad de bandejas con donuts frescos, por un método que seguro q es más rentable pero que ha disminuido la calidad de nuestra rosquilla favorita: ahora todo donut está empaquetado al vacío, en formato individual, bajo el pretexto de q así conserva su frescura en todo momento. ¡¡¡MENTIRA!!! ¡¡¡ULTRAJE!!! ¿A quien coño quieren engañar? Bueno, está claro q a todos, pq nadie en su sano paladar puede equiparar la frescura y ternura de un donut recién sacado de la bandeja donde yacía con sus hermanos con un donut envasado al vacío, sin gracia, sin el azúcar en su punto, sin ese carácter q lo hacía suculento y auténtico...
Todo cambia, pero esto es pasarse. ¿Que tiene Panrico q decirle a esos millones de amantes del donut fresco q ahora vagan de cafetería en cafetería buscando su bandeja de donuts frescos y sólo encuentran el puto paquetito con un ente desnaturalizado? ¿Es q sólo los criterios económicos bastan para transformar un clásico en algo anodino y sin gracia? ¿Serán capaces de reconocer su error y deshacer esa decisión a todas luces errónea? Y más allá ¿Seremos capaces los adoradores del donut tradicional de movilizarnos y provocar una vuelta a los orígenes, a la calidad, a lo q tiene q ser? Hay q hacerlo, y no sólo por nosotros, hermanos y hermanas ya creciditos, sino por los niños. Ellos son las grandes víctimas de todo esto, ellos q no pueden decir nada, indefensos ante un mercado q sólo piensa en la competitividad y olvida q la repostería industrial conforma el carácter y la vida de los futuros mandatarios del mundo. Quita el donut original, cambia los nevaditos de Reglero por una mierda irreconocible, modifica el Bollycao hasta dejarlo irreconocible (la degeneración del Bollycao es la caida de un clásico a la cloaca repostera) y esa nueva generación crecerá sin valores, quedando a merced de patrañas cómo las pastas envasadas. Puto plástico! Putos mandamases q desayunan huevos revueltos con bacon en hoteles de 4 estrellas! Q os jodan, cabrones sin alma, yo quiero mis donut tradicionales! Al menos no seáis gilipollas y abrid puntos de venta en los q podamos encontrar los donuts vintage tal y cómo los hemos conocido siempre! Eso es lo q más me da por el culo del capitalismos y donde se destapa una de sus grandes fallos: te dicen q éste es un sistema en el q puedes tenerlo y encontrarlo todo, en el q el mercado genera productos para todos los sectores sociales y todos los seres y estares... Pues todavía no hay ni una jodida tele, ni una jodida radio, ni una jodida reposteria q sea para la gente cómo nosotros! Y si la había, la estan desarticulando ante nuestras narices...

Pues yo digo q les van a dar por el culo, voy a luchar hasta mi último suspiro por lo q creo justo y para q las generaciones venideras puedan tener acceso a una reposteria humanista y de calidad. Y no estoy sólo, q somos muchos, q lo sé yo. Puede parecer una lucha futil y sin importancia, pero en los pequeños gestos están las grandes victorias, desde ahora doy por abierta la adscripción a la Frente de Liberación de la Repostería Industrial (F.L.R.I).
¡¡¡HIJOS DE PUTA, HAN MATADO AL DONUT!!!

jueves, 19 de noviembre de 2009

YO TB QUIERO UN PEDAZO DEL CADAVER DE MICHAEL JACKSON!



Es la verdad! El muerto al hoyo y el vivo al bollo! Tengo tanto derecho como cualquier multinacional del entretenimiento a sacar rédito de ese cadaver exquisito q antaño fue el rey del pop! De hecho yo quiero la parte de su cuerpo q era funky, la de las baladas humanistas y la de sus discos a partir de Dangerous q se la coman con patatas.
Si no fuera pq era un ser enajenado por sus circumstancias vitales, siempre tuve una pequeña esperanza de q, al hacerse mayor -podía tener canas pero todavía tenía una edad mental q rondaba los 10 años-, reflexionase, recapacitase, y de golpe sorprendiese al mundo con un disco funkero y discotequero producido por un Quincy Jones cercano al asilo, q a todos molaría un huevo y q redimiría toda la tontería q llevaba encima el chaval. Evidentemente esa fue una opción q ni se le pasó por la cabeza, y es q todo eso ya pasó.
Y es q Jacko fue el catalizador q adaptó el feeling del funk, soul o música negra, al mundo del mainstream pop. Nadie pondrá en duda q un Off the Wall o cualquiera de los trabajos con sus hermanos eran puro soul , q luego Thriller fue el pelotazo con el q la petó y q Bad fue la consagración de una manera de entender y concebir la música negra para adaptarla al gusto de la mayoria blanca. Pero es q lejos de ser negativo, esos discos son la repolla. Estan llenos de feeling funk, de sintes ácidos, de guitarras stratocasters riffeando, de voces q sofisticaban todos los guiños de James Brown, y de una producción absolutamente exquisita q debería ser la cabecera de cualquier aprendiz de productor, pq todavía hoy suena moderna.
Y lo mejor es q fue nuestra banda sonora vital cuando éramos niños. Joder, pensad q nos comíamos a Rick Astley con patatas y q el nº1 de Rockopop era semana tras semana Luis Cobos y su puto capricho veneciano! Los restos de la new wave todavía coleaban, Glen Medeiros daba por el culo around the world... y enmedio de todo esto Jackson partía con la pana con Smooth Criminal, y lo mejor es q para nosotros, meros oyentes sin conocimientos musicales, ya sonaban a algo especial. Luego, cuando te pones a tocar esos temas o a analizarlos descubres música a raudales, detalles imperceptibles importantísimos y mucho arte. En fin, q era una época en la q la comercialidad no estaba reñida con la calidad (crucificadme, pero el Faith de George Michael está entre mis discos de cabecera. Madonna siempre era más ñoña, pese a q nos la comíamos con patatas muy a gusto, sería cuestión de hormonas).
Luego pasó lo q pasó, se le quemó el pelo en un anuncio de Pepsi y todo empezó a ir de capa caida (o es capacaida todo junto? hmmm). La industria jodió al artista, q por otro lado no tenía muchas luces y si un entorno de ejecutivos lamepollas q le doraban la píldora y unos contables q se fregaban las manos cada vez q al chaval se le ocurría montar un zoo en su casa o comprar cuadros de los más hortera cómo si fuesen altramuces a granel.
Lo de los niños... bueno, ahí ya no entro, cualquier padre capaz de dejar pasar a sus retoños una noche con un adulto en su casa habitada por chimpances, por muy rey del pop q sea, es un capullo del tamaño del Empire State. Por ese tipo de cosas creo q la esterilización selectiva ayudaría a un desarrollo sostenido de la infelicidad y la estupidez colectiva.
Total, q ahora q el rey ha muerto y todo el mundo pugna por un pedacito de su legado, en Siberia no íbamos a ser menos y hemos creido adecuado -y potencialmente rentable- reivindicar la herencia más funk y discotequera del Miguelete, así q bajo el nombre de Nación Funk All-Stars hemos montado una banda con gente de la tríada siberiana (Fulanos, Chocadelia y Manero) para hacer unos shows limitados. Eh, q nadie se piense q el cantante de turno se pondrá polvos de talco en la cara y se hará la permanente, esto es algo digno y hecho desde el cariño y la admiración. Ya en los ensayos vimos lo estimulante de recuperar temas como Can You Feel It o Workin Day and Night, nos lo pasabamos teta funkeando y reescuchando los temas, y el bolo q hicimos en el Festival Periferias de Huesca (de hecho la propuesta de montar el tinglado vino dada por su director, gracias desde aquí Luís!) el pasado 31 de octubre sirvió para q nos planteáramos hacer algún concierto más. No sé a donde nos llevará el tema, sólo anunciaros q el próximo día 25 de diciembre (fum, fum, fum), Nación Funk All-Stars estarán tocando Michael Jackson en la sala Marula de Barcelona, excelso club de disco-funk de la calle Escudellers, estais todos invitados, previo pago de la entrada, q no somos unos mamaos.
Porque alguien tenía q hacerlo macho. Michael se lo merecía por los momentos q nos hizo pasar (y así de paso justifico el hecho de tener un poster a tamaño real del tío con el atuendo de Bad colgado en la puerta de mi habitación durante 2 años!). Quizás no era muy chocadélico, pero el tipo se lo hacía muy bien hasta q la empezó a cagar, y a todos nos puede pasar -esperad a escuchar el nuevo disco de CH y lo veréis!.
Un beso.

martes, 27 de octubre de 2009

EL GIGANTE Y EL ENANO, Twin Peaks on my mind


Todo el mundo anda enganchado a alguna serie hoy en día, y a dios gracias de q existe internet y podemos prescindir de la tv convencional para tener nuestra dosis catódica diaria de calidad. Recuerdo cuando en el cole nos preguntaban cuantas horas nos pasábamos al día delante de la caja y la gente siempre tiraba para abajo, q si 2 horas, q si tres... Bueno, pues hoy, con Lost o cualquier otra (me estoy enganchando a Galactica, Fringe y por supuesto la imperdible Weeds), te puedes llegar a pegar maratones de 5 o 6 horas ininterrumpidas, y encima disfrutando cómo un perro en celo y perdiendo horas de sueño q ya no recuperarás nunca más. Viva HBO y la madre q la parió.
Pero todo esto tiene unos antecedentes q no hay q olvidar. Y no hablo de V -q no es moco de pavo, aunque no soporta el paso del tiempo en algunos momentos- ni de Alf, sino de ese pedazo de obra maestra q fue Twin Peaks.
Debía correr el 92 o por ahí, y parecía todo se iba a tomar por el culo en la tv y en la calle. Aparecen Tele5, con su loga floral y su Ai q calor! pegando fuerte, y Antena 3 con Carrascal deconstruyendo la información. Los juegos olímpicos mandaban al traste la Barcelona arrabalera y el PSOE la jodía por todos lados. Vaya principio de década más chusquero y panderetero. Pero entonces apareció Twin Peaks en el firmamento. Yo era de esos adolescentes q salía los viernes, pillaba la medio-tontería pero a las 23 estaba en casa para ver cada nuevo capítulo. Eso era el futuro de la tv, y encima era lo más extraño y mórbido q te podías echar a la cara. No entiendo cómo dejaron a David Lynch y Mark Frost hacer ese ejercicio de cripticismo, suspense, insanidad, misticismo, neo-realismo rural, sexualidad reprimida. Y con Bush en el poder, menos. Creo decir sin miedo a equivocarme q eso fue el principio de todo lo q vendría después, y q nunca fue superado. Por mucho q Expediente X mantuviese la antorcha, nunca volvió ese entretenimiento para todos los públicos tan inteligente y estético, a la par q estimulante y imaginativo. PARA TODOS LA PUBLICOS. Todo hijo de vecino se preguntaba quien mató a Laura Palmer. Todavía revisionándola hoy -y dejando de lado ciertos cortes de pelo y jerseises en los q cabían dos personas-, su estética, sus movimientos de cámara, sus efectos de sonido y su misterio se mantienen intactos. Grandes.
Esos personajes marcaron el devenir de la ficción: ya no imaginamos un agente del FBI sin la gabardina del agente Cooper. ¿Quien no piensa en una comisaria de pasma sin creer q hay cajas de donuts sobre las mesas? Pero por otro lado, ¿a que guionista actual se le ocurre q ese tipo mantenga soliloquios con su grabadora y q sueñe con un gigante calvo y un enano bailarín con una cortina de terciopelo granate de fondo y un suelo de baldosas psicodélicas? Y esos secundarios inigualables cómo Lady Tronco, el hijoputa de Leo Johnson, el manco, o la esquizo de Maxine con su parche y su invento de unas cortinas q no hagan ruido al correrlas. Y esas chicas fatales tan morbosas e inocentes al mismo tiempo... joder, yo amaba a Sherylinn Fenn, me lo hubiese hecho con Sheryl Lee aunque estuviese muerta en la serie y habría tirado el anzuelo a la mitad de las féminas del pueblo. Claro q tenía la edad en q te hubiese follado hasta a un camión de la basura... pero esa era la gracia del tema. Generaciones desviadas gracias a esta serie. Preferir la tele a salir de bares o discos -q está sobrevalorado a todas luces. Chavalada: IROS A CASA A VER TWIN PEAKS Y DEJAOS DE BOTELLONES Y TECNO MARRANO, solo conseguiréis un embarazo no deseado o q amanezcáis sin un pulmón. Salir con cabeza, mendrugos, q parecéis bobos. Ya no te digo q veas pelis de Fassbinder, sólo q veas el capítulo 15 de Twin Peaks y abras los ojos. Mecagoenlaputa madre de Leland Palmer y su sosías demoníaco Bob, y en la casa unifamiliar de la familia Palmer con su ventilador en el techo q parece un reloj q marca los segundos q faltan para q el infierno venga a tomar el té. ¡Papi te echa de menos Laura! Se me encoge el estómago de pensarlo tía!
Evidentemente llegó un momento en q todo se empezóa desmadrar, las exigéncias de la productora empezaron a quebrar el espíritu de la serie, q terminó en un punto de la historia q nadie recuerda exactamente en el q puede q el enano se enrollase con el gigante pq parecía más un culebrón q otra cosa. Pero siempre nos quedarán los 15 primeros episodios cómo el ejemplo de q si le das espacio a alguien con talento e ideas en un medio masivo, el resultado sólo puede ser entretenimiento memorable, noches de emoción, tremulidad y imaginación fluyendo vía catódica. Eh, pero dar espacio significa q puede haber cosas q la mente de un ejecutivo de una corporación comunicacional no comprenda, y q no por eso se tengan que quitar del guión. A veces parece q los guiones de series o pelis estén terminados por dichos ejecutivos, q ejercen una especie de censura decidiendo q es lo q podemos o debemos ver para su beneficio y nuestro atontamiento. Demasiados filtros, demasiados intereses, demasiado presupuesto, demasiado menospreciar al público. Lo peor es q a veces los mismos creadores nos imbuimos de esa mierda y acabamos reduciendo nuestro nivel de exigencia: "total, si no lo hago no tengo ni una oportunidad". Y así acabamos reproduciendo esquemas ya conocidos, y al final lo q era rompedor es un completo aburrimiento.
Nuevas fronteras chicos y chicas. Miseria e imaginación son hermanas gemelas.
Aunque hoy encontremos series cojonudas -de nuevo Weeds me parece la más rompedora y Lost la más imaginativa-, creo q algo se perdió por el camino, fruto de un proceso de conservadurización de la industria del entretenimiento q ha sido palpable en cine y tele. Lo extraño y los comportamientos desviados han sido apartados de la parrilla de las pantallas. Y

jueves, 8 de octubre de 2009

EL SOÑADOR.

Television sonando en mi pc -grande Marquee Moon, discazo. Donettes nevaditos (7+2, q perfección de pack, q te sacia completamente). Voy a encender un cigarrillo de un tabaco kenyata con la cabeza de un cabaio en el paqueste q me trajo mi progenitor y que, si el de aquí mata, éste es cómo fumar queroseno a palo seco. Porqué? No sé, malos hábitos. Al final la música es lo menos malo de todo el conjunto, q paradoja.
A falta de terminar unas guitarras y sintes en "Dame tú nº" ya tenemos todas las bases instrumentales de los 5 primeros temas q hemos grabado del próximo disco. Muy pizpireto el conjunto, entrañable y juguetón, la verdad es q mola bastante, ahora viene grabar voces, fase siempre entrañable y perturbadora. Horas de estudio en Siberia soñando con un futuro mejor, q siempre es más facil q convivir con el presente.
Leo y escucho por ahí q se va profesionalizando la música y la interpretación. Se crean conservatorios y se elaboran planes de estudio para formar a los futuros artistas, se van preparando marcos q alberguen futuros títulos firmados por el rey y q sirvan para decorar las salas de estar de los padres, tranquilizando sus conciencias al ver q lo de sus hijos/as es cosa seria y no un camino a la perdición. Futuros funcionarios del arte ordenan su bagaje y se preparan para ser los profesores de las generaciones venideras y así garantizar el pan de sus familias... Mientras los demás seguimos soñando despiertos, pensando en títulos para discos q no tendrán promoción pero q serán imprescindibles para entendernos cuando miremos atrás. Componiendo canciones mudas día a día, haciendo letras q codifiquen éste momento y estos sentimientos. Esperando el próximo concierto para encontrar un objetivo a tanta dedicación no-oficial. A tanto hobby-vida. Vivir de lo q sale de tú cabeza.
Will Eisner (Brooklyn, 1917-Florida, 2005) era uno de estos tipos soñadores. No creo q fuese un ejemplo de arte chocadélico, más bien era un profesional de la creación, una de esas figuras pioneras en un arte q no tuvo ese estatus hasta... yo q sé, quizás haya quien no considere el comic cómo un arte todavía hoy o q piense q Watchmen es ese momento. Pero cuando uno lée su novela gráfica El Soñador, se dá cuenta de q poca gente tiene la capacidad para transmitir cómo la tiene éste señor. Historia de un dibujante en la Nueva York de los años 30-40 intentando vivir de su arte, emociona encontrar tantos nexos de unión entre situaciones tan distantes en el tiempo y el espacio cómo la suya y la de un artista hoy en día. La gran diferencia estriba en el hecho de q en ese momento en el comic todo estaba por hacer, era el principio, no habían más reglas q las q marcaba un incipiente mercado. Bueno, en realidad esa ha sido siempre la gran lucha en la cultura popular, no? Mercado vs creatividad. Soñadores vs. comerciantes. Ilusiones vs. realidades. Eisner es el soñador, con la cabeza llena de personajes y historias q con mucha probabilidad le serán arrebatados por los editores amparándose en contratos draconianos. Personajes cómo Superman o cualquier otro, surgidos de las ilusiones de inmigrantes q acabaran sus días arruinados viviendo en cuchitriles. Bueno, tampoco es tan distinto de lo q vivimos hoy en día, aunque con la sobredosis de cultura de la era internet, creo q los Supermanes del futuro lo tienen muy jodido para pervivir en la cultura de masas,...
Pero pese a todo seguimos soñando con canciones q signifiquen algo y q nos hagan conectar con alguien. No habrá título para mi, os lo aseguro, aunque me pase 24 horas al día pensando en mi música. Tampoco creo q llegue a dar clases de nada, pq lo q sé tampoco se enseña. Obsesionados con el reconocimiento institucional, perdidos entre la creatividad caótica. Así estamos.
Viviendo en un futuro q nunca existió.

miércoles, 9 de septiembre de 2009

EL PARAISO ES UN BASURERO, Ch en Sant Quirze del V., 4.09.09



O mejor dicho, el paraiso nunca estará habitado. La gente es el problema. El virus. La contaminación perfecta. Esparcimos la civilización y destrozamos el entorno. Somos caca q anda. Lo q pasa es q a mi, lo q es ir de excursión me mola, pero el problema es q cada vez hay q andar más lejos para no encontrar restos de mierda humana y humanos de mierda, y claro, tampoco estoy preparado para subir el puto K2 en busca de relajación y un entorno privilegiado. Si ya me da por el culo ir a nadar cada semana. Está claro q esta sociedad basura lo tiene muy bien pensado: q canse encontrar cosas bellas para q te acabes conformando con los desperdicios q nos rodean. O eres un pro, un rebelde preparado física y mentalmente para esta guerra psicológico-socio-ambiental o te toca ir a una playa hasta la bandera de mamertos. Sin coche, sin opciones, sin dinero, sin apego por la raza de la rata... casi q me quedo en casa viendo ficción en seriesyonqui.com y pensando q no necesito nada más. El ocio es el alcohol perfecto, emborrachémonos con Lost! Tengamos una sobredosis de Weeds! Recuperemos esos subidones de pastilla q teníamos con Twin Peaks! Olvidemos la calle y a los necios, la respuesta está en el buscador de Google.
Bueno, todo esto para recomendaros q no vayáis de vacaciones a Formentera. Vaya fraude. Ey, el sitio mola. El problema es q ya no es un secreto a voces, ahora es el grito de millones de domingueros penínsulares. Una isla tan enana absolutamente superpoblada en verano. Motos, italianos, papás y mamás, imbéciles a destajo. Y tú intentando escapar como si de la isla de "¿Pero...quien puede hacer daño a un niño?" se tratara. Nunca, y digo nunca, pq ni tan siquiera la playa de Segur de Calafell -una de las más charnis q conozco- es equiparable, había visto a la gente tan cerca los unos de los otros. Se estaban comiendo los sabañones entre sí. Otra playa maravillosa q ya nunca más se podrá disfrutar (Illetes).
Subnormales. Pero mira, si no fuesen tan guarros, ni quejarme podría. Está claro q el paraiso debe estar al alcance de todos... de todos los q se lo trabajen macho. Creo q la máxima del: a cada uno en función de su aportación, debería ser trasladada al mundo vacacional. Asi si eres un cerdo/a, pues a la playa de la petroquímica más cercana (playas increibles repletas de colillas, solo faltaban las hipodérmicas para el botox). Si eres respetuoso con el medio y con tus congéneres (y no me chillas en la puta oreja y mantienes al enano calvo y chillón lejos de mí) tendrás a tu alcance parajes entrañables en los q la gente socializa sin estrés y se relaciona, o no, con toda naturalidad. Suena jipi, pero pensad en lo nazi q es la primera propuesta y medid vuestras conclusiones.
Solo cuando la salud de la planta de mis pies peligraba debido a una caminata de tente y no te menées con chanclas por un suelo lunar , sólo cuando las ampollas empezaban a vislumbrarse y el litoral dejaba de ser inaccesible, encontrabas un recodo maravilloso en el q pensar q el mundo es un sitio grato y acogedor donde descansar unos días. Y entonces vuelves a tu cajón en la ciudad.

Por suerte había un choca-bolo, ese momento de liberación colectiva con los mamaos. El lugar, Sant Quirze del Vallès en fiestas. El espacio un poco desalentador y el público un poco disperso, pero hay q entornar un mea culpa por si no los supimos meter en el rollito. Debo decir q acabé increpando al respetable sin reacción alguna por su parte, y es q no siempre somos los amos del cotarro. Hay veces en los q no se conecta, en el q las longitudes de frecuencia son distintas. Entonces es cuando debes pasar de todo y tocar para los tuyos, y esperar q en una de estas la gente se enganche a la banda. Hubieron sus momentos, y a parte la reincorporación de Trullàs Iº a la banda despues de su etapa de trabajador del espectáculo en Torroella dió un plus de intensidad al show, siempre es grato girarse y verlo de los nervios pq no le funciona esto o aquello.
Poco más, decir q toqué al estilo robocop debido a una contractura lumbar debido a las largas caminatas vacacionales para escapar del gentío, lo q no me impidió disfrutar de la compañía de mis amigos y del Sapo en el after-party en Siberia. Y es q donde estén los amigos y nuestro local, ese en nuestro paraiso. Reservado el derecho de admisión.


p.d.: Joder casi me olvido de lo más importante de la noche... Foxy J trajo unos pastelitos para la banda y así festejar la buena nueva de su nueva futura paternidad!!! Otro J en camino y van dos! Es q nunca tiene suficiente esta máquina sexual hacedora de enanos chillones? Felicidades para él en este momento tan dificil, seguiremos retransmitiendo el embarazo en próximos episodios!



jueves, 27 de agosto de 2009

SE ACABÓ LA SEQUÍA, Ch en Sants, Bcn, 25.08.09




Joder, la falta q hacía tocar. Mira, casi q cobrar era anecdótico con tal de salir del sopor agostil. Se terminó la sequía chocadélica del verano, y casi se termina tb la de lluvías y nos cae un aguacero del carajo. Hubiese estado bonito, mecagoenelsantoqsea, q despues del calorazo q nos hemos tenido q comer cada día en esta húmeda ciudad conquistada por las hordas turísticas, Murphy hubiese hecho acto de presencia y se nos hubiera caido el puto cielo encima. Más no, q fueron sólo unas gotitas para giñar a la organización, la gente de La Casa de Fusta, de la Assamblea de Sants y a los eternos amigos de Foxy, la gent del Paradís -pioneros en organizar movidas alternativas en las tradicionales fiestas de Sants, a los q damos las gracias efusivamente por habernos cedido su escenario para lanzar nuestras prédicas anarco-sexual-desnudistas.
Q bonitas las fiestas de barrio en Bcn. Q hasta los cojones terminas de ellas, sobretodo si eres un vecino, pero q entrañables y cada vez más pintorescas. Al menos en Sants, a diferencia de Gracia, da la sensación d q los guiris todavía no se han enterado de q allí se cuecen movidas interesantes y populares. Y eso q en la plaza donde tocamos había una cartelería vecinal reivindicando menos ruido... Claro, claro. El tema no debe ser el ruido en fiestas, pq una semana al año te piras del barrio y dejas q pasen cosas más allá de tú puerta -imaginaos por San fermines en Pamplona o la semana grande de Bilbo- o aguantas estoicamente y te unes a los fiesteros. El problema debe ser q las plazas son cada vez más un sitio de encuentro de la gente. Y claro, cuando uno habla de gente ya se sabe, hay santos, hijoputas, y otros más normalitos. A más crisis más gente socializando en las calles, bebiendo de paki y para ahorrarse unas copas en las q te dejas una pasta y q no te sirven ni para olvidarte de tus problemas más nimios, imagina los gordos. Lo q quiero decir es q... hay q joderse. La ciudad es así. Claro q en Ciudad Utopía el civismo está al orden del día. Pero en Extraña o cualquier otro boñigo de estado europeo hay gente q siempre la liará, será una guarra y una maleducada -cada uno tiene sus circumstancias para llegar a ser lo q es- pero no nos pongamos proto-fascios y empecemos a satanizar a diestro y siniestro y a vallar las plazas. La calle es un sitio de encuentro, por tres q la lien quizás haya dos q se monten una película genial a partir de un encuentro en el parque fumando unos porros. Lo siento, pero la calle no sólo es de las mamis, sus niños, la tercera edad y los vecinos respetables. La calle es de todos macho. Y si quieres educación, pues pídele responsabilidades a ese tipejo al q votaste y q sigue financiando la crisis de la banca.
Buff.


Q entrañable tocar en la plaza donde nació esa megaestrella de la Catalunya pujolista q es Nuria Feliu, a.k.a. Furia Neliu. Una de las primeras jazz-woman del estado, q a nosotros nos pilló muy jovencitos y a la q veíamos cómo esa señora q cantaba cosas quecas con un peinado lacado q desafiaba el protocolo de Kyoto en su totalidad. Arriba podéis ver el documento gráfico del encuentro de dos mundos opuestos. Mejor no rajar mucho q quizás hasta terminemos haciendo algo con ella... el mundo tiene unos crossovers de lo más bizarros.
Fue un bolo muy majete. Había un MONTÓN de peña, cosa excepcional para Chocadelia, y daba la sensación -ya sabéis q desde el escenario se ven distorsionadas las cosas- de q la peña respondía la mar de bien. Hasta aplaudían, reían y, tras el último Anartismo & Chocadelia, hubo una gran ovación, quizás debida a q querían q terminásemos rápido. Nah, q les moló, q somos molones y buena gente, y pusimos intensidad desde Harte hasta Dáme tú Nº. Muchas risas, quizás no íbamos muy a tempo -Dani Doc coincidirá con esta afirmación- pero la dinámica del bolo fue in crescendo y no hubo mucho caos en los momentos en los q suele haberlo. Y la gente pillab lo q se decía, gracias tb al trabajo de Àlex Faure en los controles. Nos lo pasamos teta vaya, nuevos temas, camisetas sudadas y gin-tonics a destajo. Si ya digo yo q el público de las fiestas alternativas es muy chocadélico, a ver si nos llaman más para su saraos.
Pero todo lo bonito termina, aunque lo quieras alargar a base de química, cosa q sucedió despues de más risas, más gin-tonics y alguna fuga a la francesa entre los supervivientes.
Es el fin del verano, y ahí estamos. Grabando, el día 4 tocamos en Sant Quirze del Vallès, y alguno -cómo yo- se toma unos días de relax en la playa, ahora q amenaça lluvias. Alegría.

Salud y anartismo.

sábado, 22 de agosto de 2009

DIARIO DE GRABACION: II) Llega la distorsión

Me temo q este diario va a ser d lo más epiléptico, sin orden ni concierto, sin tón ni són, sin sentido y encima prolongado en el tiempo. Y es q con el tiempo hasta una grabación se desdramatiza. Algo q antes era súper-trascendental, q se debía realizar con la máxima concentración, disciplina -eso no excluye cierta lisergia, tampoco hay q ser nazis- y planificación, ahora es una etapa más de esta bohemia constante q es la vida chocadélica. Sin pasta, sin apoyos, sin timmings ni presiones los recordings son casi cómo fumar un buen porro de marihuana: si la materia prima es buena, todo va a salir bien sea el momento q sea, el tema q sea, y el instrumento q se grabe. Basta de gravedad, lo hacemos porque queremos, pues no nos agobiemos por el camino.
Pues eso, q ya con 5 bases (baterías y bajos), empezamos a meter unas guitarras Chokapic y yo. Se q está feo q chupe pollas tan pronto, pero es q el bueno de Chokapic se merece q le afile el sable. Pocas veces se encuentran a seres tan jodidamente creativos con su instrumento. O sea, hay buenos escritores, buenos intérpretes, putos virtuosos, y luego están las personas q tienen el gusto y la capacidad para aportar con su instrumento lo q una canción necesita. Ese es uno d los mayores elogios q se puede hacer a un músico, y yo tengo la suerte de trabajar con varias personas así tanto en Chocadelia cómo en los Manero. El mamao de Chokapic llega al local y: 1) O destruye amplificadores y mina la moral de todo aquel q se cruce en su camino cuando está de mal humor, o 2) Tras dos escuchas de una canción nueva crea de la nada unas línias de guitarra q la redefinen y la teletransportan hacia adelante. Y lo peor es q el hijoputa tiene un control casi absoluto del sonido de su material y sabe encontrar el ideal en cada momento. Mandolinas, telecasters, stratos, twin reverbs, vox, lap steels, slides, marshalls, laudes,... sabe de todo y lo toca todo con gusto.
Es cómo mi antitesis. Yo soy lo opuesto: toco dos cosas, mi bajo y mi telecaster. Siempre uso el mismo sonido. No sé hacer solos, sólo hago rítmicas -ojo, pq es lo q me gusta- y soy muy poco colorista. Supongo q por eso en Ch no hay ese rollito rivalidad entre guitarristas egocéntricos, los dos sabemos qual es nuestro sitio aparte de querernos un rato. Otra cosa más q nos convierte en una anti-banda de rocanrol, y van...
El caso es q ya hemos grabado las guitarras de Canciones para perder una guerra y Harte. Slides, tremolos, distorsión, la verdad es q están quedando muuy guais, son dos temazos cómo una casa. Suenan a canción, son redonditas y pese a q la primera es más poppie y la segunda es rocanrolera con mala leche, suenan chocadélicas a más no poder. Hay disco chavales.
Mientras los títulos se me aparecen en sueños, el último Todo esto serán campos, en la linia d pensamiento surgida tras un fin de semana de drogas en la montaña q genero una pseudo-filosofía llamada desprogresismo q sostiene q hay q devolver la patata a las Américas y derribar todos los centros urbanos para empezar de nuevo la civilización sobre unas bases saneadas. Total, ya véis a multitud de operarios dedicándose a desmantelar autopistas. Me molaba también Monstruos Modernos, porque no dejamos de ser unos inmaduros emocionales cojos y parias de la coca-cultura, y ya me imaginaba unos retratos nuestros con deformidades en el rostro para la portada... Bueno, supongo q todavía hay q darle más vueltas. Dani Doc opina q quizás para este disco no hay q generar un concepto y crear una cosmogonía político-cultural, q tan solo hay q hacer un compendio de canciones q sean un reflejo de nuestro momento creativo... pero lo q no sabe es q estoy a punto de apuntarnos a una secta q cree q en el 2012 todo se va a ir a tomar por el culo.

Tengo unas ganas de q se termine el verano y llegue el frío macho...

Por cierto, si estáis en Bcn el martes 25, los Chocos tenemos un bolo de última hora en las Fiestas Alternativas de Sants 2009, en la Plaça d'Osca, a las 22h. Quien se pase puede q reciba un sipiajo.
Salud y anartismo.

viernes, 7 de agosto de 2009

DIARIO DE GRABACION: I) CIMIENTOS



Bueno, bueno, la cosa ya está en marcha, estamos a viernes, llevamos desde el lunes grabando en Siberia sobrellevando el calor, y ya tenemos terminadas las baterías de 5 temas y los bajos de 3 de ellos. O sea, a piñón. Quizás porque eran los temas nuevos q ya llevábamos tocando en directo (Aventuras y desventuras, Amiga Ninfómana, Dáme tú Nº, Canciones para perder una guerra) o porque nuestro método de trabajo no es cercano al esclavismo, sino q dejamos q las tomas fluyan sin obsesionarnos con la perfección técnica en el instrumento -conocemos nuestras limitaciones y nuestras virtudes y jugamos con ellas en el estudio. Nuestro funcanrol requiere más de intención q de pulcritud, y aunque nuestro nivel de exigencia es alto, hacemos lo q hacemos para disfrutar y tenemos la suerte de q nos cubrimos bien las espaldas unos a otros. Supongo q eso es lo q hace q una banda funcione y se mantenga a lo largo de los años, sin q hayan problemas de ego aunque todos tengamos unas personalidades muy marcadas. El concepto está claro y todos nos sumamos a él.
Chocadelia son los ritmos sincopados de Dani Doc. Su particular manera de tocar, muy libre y poco dada a la contención, aparta del rocanrol a nuestros temas, acercándolos al funk y al rithm'n'blues más garagero, con destellos latinos -serán los putos Fulanos- y frivolidades reggaetoneras. Siempre trabajando los temas codo a codo con Erektor, bajista inimitable q zurra más q toca su instrumento, al tiempo q es capaz de encontrar la linia perfecta para cada tema, los cimientos de CH nos alejan de lo convencional desde el primer compás. Aquí no hay virtuosismo, aquí hay energía y desparpajo. Aquí los temas oscilan de tempo, porque todos los temas piden por si solos evolucionar y pq nosotros nos tocamos encima. Si algo nos caracteriza es el arrojo tocando. Entonces es cuando entran en juego Maik y su trabajo a la computadora, corrigiendo lo necesario y escogiendo loops de base cuando el tema lo requiere.

Porque cada tema lo tratamos según lo q pida. Hay temas -como el nuevo Harte- q por su dinámica continuada descartan la edición y deben aguantarse a pico y pala en el instrumento. Mientras q Dáme tu Nº , marcadamente electrónico, hace necesario quantizar los ritmos para darle ese carácter germánico q se compenetre bien con la secuencia q inserteremos más tarde. Lo q está claro es q somos unos trabajadores q aprovechan los recursos tecnológicos: no nos podemos permitir pasarnos 5 meses grabando de sol a sol un disco por el q no cobramos ni un chavo. Tenemos una vida, hemos de pagar facturas y para ello muchas veces debemos hacer cosas q no tienen nada q ver con la música y q pueden gustarnos o no. Hemos de maximizar nuestro tiempo, economizar tiempo y esfuerzo y q el resultado sea satisfactorio tanto para nosotros cómo para vosotros y q permita a la banda trabajar, promocionarse de nuevo y quien sabe, quizás si las cosas van bien un día podamos grabar un disco en un estudio de la hóstia con seis meses por delante y presupuesto (jajajajajaja!!!). En ese sentido, no debe avergonzar a nadie q maquillemos nuestros defectos con la informática. El directo es el directo, el estudio es otra cosa, con sus recursos, sus facilidades y sus inconvenientes. Aquí los defectos se realzan y muchas veces las virtudes se diluyen -el rollo de q en estudio rindes al 60% tiene su parte de razón, aunque despues de los años q llevamos en el gremio, poco miedo le tenemos ya a tocar solos delante de un ordenador en un estudio con quien sea delante escrutándote.
Claro q somos capaces de hacerlo todo en directo sin manipulaciones, pero no tenemos tiempo para ello, y el tiempo es pasta. Además, q coño, la música electrónica se hace al estilo de un laboratorio, y gracias al abaratamiento de los medios de producción de música el papel del música ha cambiado mucho. Quien quiera ser un gran músico q lo sea, el q quiera hacer canciones y decir cosas muchas veces tiene otro ritmo y necesidades.
Me cago en el duende y en los genios, dejadme una computadora y a mis colegas y haremos maravillas.


Dani ha hecho las baterías -mención especial para la incorporación de una batería electrónica a nuestra armería, q momentos de diversión al más puro estilo Kraftwerk q nos hemos marcado!-, Erktr los bajos, Maik ha ejercido de ingeniero-productor y yo pululaba por ahí controlando q nadie se fuese de vareta de cara a construir unos cimientos sólidos para todo lo q se tiene q montar encima a partir de ahora. Una especie de productor-director musical, al fin y al cabo los temas han salido de mi sesera. Pq Ch es en el estudio cuando sistematiza y termina de componer los temas. No llegan cerrados, y menos para este nuevo disco. Quizás en los anteriores habíamos hecho mucho trabajo de ensayos para alicatar todos los elementos, pero esta vez cada uno ha ido elaborando su parte en los directos haciendo lo q la oreja y el instrumento le pedía a partir de unas directrices y estructura básica, y es ahora en el estudio donde pulimos y priorizamos arreglos, vacíamos para dejar espacios a las voces y q las canciones respiren y buscamos los sonidos q las definiran sonicamente. Apasionante tetris tridimensional en el q hay q poner los 5 sentidos para q no haya nada grabado ahora q estorbe a los q vengan luego, y tener una idea clara de adonde quieres llegar, aunque haya pasajes q dejes a la inspiración del músico o del momento.
Sólo decir q estoy muy tranquilo, los muchachos se lo han trabajado. Y ahora -será en septiembre cuando retomemos la grabación por asunto de calendario y de q el resto de agosto en Siberia estarán grabando Vera Venzel, grupo en el q milita Erektr, aunque haremos recordings en Mcfly's, mi estudio casero, de sintes y de algún bajo más- vendrán las guitarras........ LLEGA LA DISTORSIÓNNNNNN!!!!
Q vosotros lo veáis.

domingo, 26 de julio de 2009

A LAS BARRICADAS



YEAH!
La ruleta vuelve a girar y tenemos todos los números para fracasar de nuevo: CHOCADELIA EMPIEZA LA GRABACION DE SU PRÓXIMO DISCO!!!
Ya lo había insinuado anteriormente, pero ahora ya es una realidad, en agosto y para contrarrestar la paralisis cerebral q produce el calor vamos a iniciar la primera tungada -espléndida palabra q no sé si existe a ciéncia cierta- de recordings.
Tenemos en el cajón 10 temas bastante alicatados y 3 bases con muchas posibilidades pero sin letra ni melodía. Para no estresarnos empezaremos con las más trabajadas y q ya hemos ido tocando en directo desde hace un tiempo: Amiga Ninfómana, Aventuras y desventuras de una pareja no-ideal, Harte, Canciones para perder una guerra y, porque no, Dame tu nº. Más tarde llegarán Libres de la necesidad de ser libres, El Fin está cerca, Papi te echa de menos, Viva el olvido y Chica facil. Sexo y política, cómo no podía ser de otra manera, van a ser los leit-motivs del disco, al igual q la destrucción sistemática del amor de museo y el ataque a las fuerzas del Imperio que controlan la Industria del Entretenimiento.
Personalmente veo este disco cómo una profundización y desarrollo del discurso empezado con Anartismo... enriquecido con la experiencia del show Canciones para perder una guerra (que os podéis descargar gratis en http://chocadelia.blogspot.com/2009/05/descarga-gratuita-del-nuevo-show-de.html ), q nos sirvió para superar la impotencia -ei, suena cojonudo dicho así- de ser una banda al margen del circuito, los medios, los oidos y la industria, con poca continuidad, sin manager, pero absolutamente convencidos de lo que hacemos. Q si seguimos aquí es porq aquí es donde queremos estar y con quien queremos estar.
También veo los temas más bailables, quizás más electro, aunque hay funcanrol al estilo CH d lo más chalado. Demasiado Zapp y Justice en la casa. Pero esto ya se verá, cuando entras a grabar vas con una idea de por donde va el tema pero el sonido del estudio y las posibilidades del estudio te van abriendo caminos nuevos. El rollo, a fin de cuentas, es encontrar la personalidad sónica de cada tema y la edición te permite jugar con los temas una vez grabados y darles la vuelta si no te convencen. Es ese juego el q mientras va inspirando a los vocalistas para dar su interpretación de los textos y la personalidad final a las canciones.
Evidentemente vamos a grabar en Siberia, Maik en los controles, y con nuestro PC al rojo vivo.
Una nueva aventura, YUJU!
A divertirse grabando y a irse de vareta pensando en el concepto global del disco. Me tiraba la patafísica, la ciencia de las improbabilidades generada a partir de la obra de Alfred Jarry Ubu Rey, pero hay conceptos situacionistas y distópicos q tb me parecen apropiados para definir nuestro momento actual, lleno de absurdidad, fragmentación, confusión en la barrera de los 30 y amor por lo q hacemos. Hasta cuando nos dejan soñar? Esa es la gran pregunta. Jóvenes promesas o viejas realidades. Homeless de la industria del entretenimiento. Predicadores drogados gritando en un diálogo mudo. Anti-poesía. Mierdra.
Esta vez procuraremos evitar la autoedición, para ver si nos podemos ahorrar una inversión q dificilmente podemos permitirnos, y ver si hay alguna discográfica en Extraña lo suficientemente loca cómo para publicarnos el disco. Por pedir q no quede, q a nosotros a tozudos no nos ganan.

POR LOS NIÑOS. POR LA CHOCADELIA. PORQUE ALGUIEN TIENE Q PAGAR.
Hala.

martes, 14 de julio de 2009

BOOCHORNO

Uasca q calor q mete tía...
No pongo signo de exclamación detrás pq estoy en un estado de sopor continuado debido al boochorno q no me aguanto. Parece q esté fumado pero no lo estoy, así q voy a fumar un porro pq paso de aparentar. La vida del artista parado en verano es de lo más dura. Figura q en estos días estás haciendo los bolos q te ayudaran a pasar el largo y crudo invierno, en el q haces salas y conciertos poco remunerados para mantener el tipo y el espejismo de q vives de esto. Bueno, figura, pq éste es el año. Lo q quiero decir es q llevo oyendo desde hace 5 años en boca de muchos músicos q la cosa va de mal en peor para la música en directo, pero q el 2009 es el apogeo de dicha dinámica. Por eso cuando oyes q la industria del entretenimiento ha generado tanta pasta con la música en directo, contarrestando la caida de ventas en tiendas, piensas: "Suerte q soy el bajista de U2 y las cosas me van tan de puta madre!". Putos amantes de las cifras, siempre igual, se montan las macrogiras de turno, se agotan las entradas para ver a los puretas de siempre (ey, Madonna está buena, pero ya llevamos viéndola más tiempo q al Pujol!) y resulta q la música en directo está en buena forma. Será q no me han llamado del FIB para actuar y verlo en persona.
Total, q en casa sobrellevando el calor y restringiendo las vacaciones a fines de semana y días salteados, q en cualquier momento sale un bolo de última hora y ya estás jodido pq habías reservado un bungalow en Cadiz y debes alicatar vuelos de aviones y horarios de trenes para estar en Huesca una noche y en la playa de vuelta el día siguiente (ok doc!).
Por Mcfly's -mi garaje/estudio- la musa se ha pirado de vacaciones, es decir, estoy seco de ideas. En blanco. Kaputt. Niente. Eh, ha pasado antes y pasará de nuevo, pero siempre te pilla un poco descolocado. Vienes de una temporada creativa, salen las bases solas, te sientas al teclado y con dos acordes montas un funk de lo más entrañable, con ese punto de punch y una harmonía emotiva -un poco a lo Outkast-, ahora un tema disco a lo West End records con ese punto 80's, te sale jugando un tema tecno bastante terrorista, preparas unas guitarras en una colaboración con dj Tillo (el scratcher maestro q colaboró en Opio para Escorpio y con los Manero), vas ultimando ideas para el disco de Choca... y de golpe, casi de un día para otro, llega el empantanamiento. Pq es como un jodido pantano, lleno de mierda (buena mierda) con la q no sabes q hacer: eres incapaz de encontrar el leit-motiv para esa base funk q te lleve ha escribir la letra y hilvane la melodía, el tema disco te empieza a sonar mal y no sabes cómo continuarlo, 3 cuartos de lo mismo con el tema tecno, el disco de Choca en espera hasta q nos centremos y hagamos un timming de grabación -y con éste calor...- y bueno, ya véis. Densidad, carestía de ideas. Unas veces tantas y otras tan pocas.
Solución: pasar de todo. Abrir el ordenador para ver si surge alguna chispa y si no no obcecarse y volver a esos sitios q tan bien nos hacen sentir: los tebeos y el cine. De bien nacido es ser agradecido y la verdad es q Bcn tiene unas bibliotecas cojonudas. A parte de libros hay una reducida pero cada vez mayor sección de comics, para delicia de los yonquis del arte secuencial sin un puto duro para comprar nuestra dosis de tinta. Así he descubierto el Kane de Paul Grist, de esos cómics q ves en la librería pero descartas por la cantidad de cosas q hay por consumir y q con el tiempo se convierten en gratas sorpresas. Una especie de Canción triste de Hill Street en comic, con una imagen gráfica cojonuda y unos melodramas policiales explicados a través de flashbacks (a lo Lost) muy logrados. Puro entretenimiento.
Y gracias tb a quien haya q dárselas por la Filmoteca de Catalunya, por ese pedazo de ciclo dedicado a Elia Kazan q se están marcando.Tipo contradictorio, concienciado y delator en la caza de brujas, narrador de causas perdidas y almas atormentadas en un entorno hóstil (ni q hablara de Chocadelia!), la verdad es q poder disfrutar de pelis como La ley del Silencio, Pánico en las calles, Mar de hierba y otras en pantalla grande y en versión original es un puto privilegio. Nunca defraudan tío. Soy un antiguo, si hasta me caen bien los viejecillos q van en grupo a verlas y así de paso eludir las altas temperaturas.
Si ya te escapas un jueves y te vas a la playa, eso si, PLAYA con mayúsculas, algo de la Costa Brava, ya te cagas patas abajo. Amigos, paella, risas, en fin, un poco de verano de verdad. El verano de la crisis.
Saludos.

jueves, 2 de julio de 2009

TOMA DOS TAZAS, Ch en Sant Cugat y Legutiano, 26/27.06.09


Es lo q tiene la vida -me voy a encender un cigarrillo para seguir con este inicio- que en épocas de crisis, cuando el calendario de conciertos brilla por la ausencia de estos, por una teoría de la entropía absurda se te acumulan todos en un sólo fin de semana. Y fue éste.
Oye, q guai, pero hasta tuvimos q renunciar a alguno más pq hasta el momento, y pese a los experimentos de Trullás Iº, Chocadelia no es ubicua.
Total, que el viernes -suerte q me aplazaron un bolo de Manero en Zgz el jueves, q si no...-, primer doblete: estreno de mi proyecto en catalán, POR (miedo en la lengua de Cervantes, en Terrassa, al q acudieron los chocos, en parte para verme de los nervios, en parte para ejercer del único público q me vino a ver (vaya comienzo, saldo final a mi favor 28 € de 7 personas allegadas de Terrassa q se pasaron por allí. Camino a la ruina de nuevo con paso firme), en parte porque tras dicha presentación nos teníamos q ir cagando leches a las barracas de Sant Cugat, donde cerrábamos la noche de conciertos a las putas 2:30.
Menudo ambiente, la muerte de Michael Jackson planeando en el aire, adolescentes borrachos meando arrás del suelo, y la chocadelia en las tablas. La verdad es q fuen un bolaco, en parte gracias a q Alex Faure estuvo en los controles y roscó el equipo lo suficiente cómo para vencer por KO a la música q salía de las barracas adyacentes. Oye, q está bien q Michael la diñase y la gente estuviese triste, pero eso de acordarse de la peña cuando se muere no deja de ser necrofilia macho, q hasta hace una semana nadie parecía acordarse de q el colega hizo unos discazos de la hóstia q marcaron nuestros años mozos. Eh, y los últimos eran una mierda. Siempre hubo la esperanza -yo la tenía- de q alguien le diese un macetazo y el tipo recuperase el sentido común y volviese a la senda del groove y del buen gusto. Imaginaos a un Jackson pureta haciendo funk, o algo decente al menos. Pero era demasiado tarde, el fantasma de Elvis rondaba Neverland. La enajenación era más amiga de Michael q los niños q se llevaba al cuarto de los juguetes. Q estaba tarumba perdido. Seguro q se pensaba q era Balú el q le asesoraba en su vida cotidiana o al escoger los cuadros de payasos de más de 30.000 dolares con los q decoraba los lavabos de su garaje. Cosas de reyes, q la monarquía es igual en Pop q en Móñaco.


Bueno, por fin un buen sonido hizo q la gente vibrase con la banda, si hasta bailaban! Qué jodidos... Buenos comentarios, sonrisas, hasta felicitaciones, y la demostración de q el nuevo tema Papi te echa de menos es un nuevo anti-hit natural. A la intro Harte todavía le faltan unos ensayos, pero apunta maneras. Si más no es el tema ideal para dejar claro de q va la banda y q la peña susceptible de odiarnos se pire, q Roma no paga traidores.
Risas, jolgorio, pero en dosis limitada pq ya nos ves terminando el bolo, recogiendo los bártulos y pirándonos hacia Legutiano, Alaba, donde pretendíamos llegar antes del mediodía para caer muertos en una casa rural cortesía de la organización (esa Amaiuki espléndida anfitriona) para, una vez levantados, comer algo y ponernos en faena. Semejante matada sólo fue posible gracias al buen hacer cómo driver de nuestro amado Amador, válgame la redundancia, ese ser entrañable tan querido en su casa y en la nuestra -debiera también en la tuya. Bueno, tb fue gracias a la labor de Trullás Iº cómo copiloto, q el cabrón no dejó de darle la chapa para q no desfalleciese. El resto, muerto en posiciones inverosímiles esparcidos por la furgoneta -incluida la Musa, mi partenaire y graffitera q debía participar en el festival de Legutiano.
Y es q los tiempos están cambiando, y hasta un pequeño pueblecillo al lado de un fantástico embalse y rodeado de frondosos bosques -quizás no, tampoco ví más allá de los primeros 300 árboles-, q hasta hace poco debía tener su fiesta mayor con sus juegos rústicos, sus jotas y su frontón, ahora ya tiene un Urban Festival, con graffiti, hip-hop, actividades varias y... Chocadelia cómo guinda. Viva el progreso.
Ey, gracias a la organización y en especial a Amaia, q nos cedió hasta su casa para echar una cabezadilla y nos llevó a conocer esos lares, y desde luego hay q ensalzar su esfuerzo por organizar por primera vez un festival de estas características. Desde mi humilde punto de vista es encomiable dar a conocer expresiones urbanas en entornos más rurales, y considero q la gente q las disfrutó quedó gratamente sorprendida. Sólo hay q esperar q corra la voz y el año q viene la cosa crezca en público. Coño, con lo hartos q estamos en las ciudades de ver mercadillos de productos del campo, bailes y folklore, es un gol enviarles nuestra ponzoña a los pueblos!!! Jur, jur
El bolo bien, gracias. Diurno, pq acabamos tocando a las 19 y pico, y ante poca peña: mamás, papás, los niños, los yayos haciendo pinchos y jovenes q fueron creciendo en número y en asombro a medida q nos íbamos soltando (momento álgido cuando le solté a un infante q estaba sentado delante del escenario con su chupa-chup: "¿Me dejas probar tu piruleta?"). Si en Sant Cugat estuvo Foxy y Maik estaba ganando dinero en otro lado, aquí fue al revés, y pudimos gozar con sus rimas y desparpajo. Todo bastante agro-punk con pinceladas de degradación urbana. Muy típico, cómo el pincho de tortilla.


Pero no era suficiente, no. tenía q haber otro bolo el mismo día. esta vez con los Manero en Sopelana, Bizcaia, con lo q ya nos ves a Master y a mi cogiendo los ropajes de trabajo, subiéndonos a la furgo con el Lover, el gps y la madre q nos parió y para arriba falta gente -expresión q carece de sentido fuera del catalán. Pim-pam, bolo al canto, un montón de peña -contrastes, lo q hace q la vida sea tan apasionante, ya me gustaría ver a El Canto del Loco tocando ante 12 personas una noche, 4000 despues, 70 al dia siguiente, y 2000 unas horas más tarde- y luego pilla unas birras, q les den por el culo a los Melero, yo me voy a Legutiano otra vez q ya no puedo con mi alma.... y me dicen q todavía queda algo de MDMA!!!
Más fotos en www.flickr.com/photos/chocadelia

domingo, 7 de junio de 2009

ARTE CHOCADELICO (VII): MARTÍ

La culpa de todo la tienen nuestros mayores.
Y es q si los jóvenes de hoy son unos caníbales es porque alguien les ha dado el ejemplo equivocado... Y bienvenido sean, pq no veas vaya montón de mierda es la historia universal hasta el día de hoy! Sólo cabe esperar q gracias a los ejemplos equivocados, trayectorias erráticas, personajes disfuncionales, grandes anomalías de la civilización y una pronta exposición a dichas influencias sin tiempo de reacción permitan q de la desorientación consiguiente aparezcan antropófagos político-culturales dispuestos a derruir lo establecido.
Uno de esos abcesos culturales tuvo lugar en la Barcelona de los 80, y su nombre era Martí. Posiblemente encontraréis pocos datos sobre su persona en internet, cosa q dice mucho a su favor y define su talante y su vocación minoritaria y malditista, ý (q buena idea ponerle tilde a la y griega!) poco podré aportar a su biografía. Así, q cómo siempre, hablaré de cómo entré en contacto con su obra, de cómo lo hice mío y me jodió cómo un cáncer el cerebro.
Nunca la civilización íbera podrá agradecer lo suficiente la existencia del cómic underground barcelonés de los 80. Mira, la música es otro cantar, q aquí había mucho rock laietà y mucho "boletaire" o "galàctic", y q coño, yo era un chaval sin pelos en salva sea la parte al q la música, lejos de gustarle, le tocaba los cojones. Pero si me molaban los tebeos. El Mortadelo me flipaba, luego conseguí mi primer Spiderman y soñé durante bastantes años en ser un superheroe y coserme mi propio traje. Hasta aquí normal. Pero padres comunistas nunca fueron una sana influencia, y si tu tío encima era un proto-punk, pues no era dificil q corriesen por casa materiales no-aptos para el consumo infantil, pero que, evidentemente, llamaba a gritos al infante en cuestión. Allí estaba.... la jodida colección de El Víbora desde el puto nº 1, en lo más alto del estante, cómo si eso fuese a impedir algo.
El Víbora... macho, mecagoenlaputa, que revista. Vaya historietas. Cuanto vicio, degradación, política, sexo, drogas, asco, humor puro y drama junto. Pollas, ultra-violencia, rocanrol, esquizofrenia, todo un mundo se abría ante mis inocentes ojos. Que decir tiene q dicha inocencia se fue a tomar por el culo sólo con abrir la primera página. Otro día hablaré de Gallardo/Mediavilla, de Max, de Pons, de lo que el Víbora hizo por el cómix hispano al importar el trabajo de gente como Liberatore/Tamburini, Crumb, Shelton, Veyron, y tantos otros...


Hoy me quedo con el recuerdo de cuando leí aquella historia absolutamente acojonante en la q un tipo normal, hijo de campesinos, quiere ingresar en el cuerpo de la Guardia Civil cómo máximo objetivo de su triste vida. Pero en los exámenes de admisión la benemerita le desestima porque le faltan 2 cm para llegar a la altura reglamentaria... Ciego de resentimiento y odio contra los progenitores q le dieron dicha complexión castradora, vuelve al pueblo, los asesina cruelmente, los trocea y se los zampa cual antropófago de la España contemporánea más negra q el carbón... Y despues de la ingesta el tipo crece en altura los 2 cm q necesitaba para cumplir su sueño, y con orgullo entra a formar parte del cuerpo.
La firmaba Martí.
Y es q éste tipo, que si ves cara a cara parece vivir en su propio mundo lejos del nuestro, con su pelo largo blanco y cara de buena gente, es el hacedor de pesadillas y montruos modernos más brutal q he leido en mi vida. Y es de aquí. O sea, mezcla a David Linch, Charles Burns, La huella del Crimen, Berlanga, Garganta Profunda y el noir más sórdido junto con el Barrio Chino y el reslutado ni se acercará de lejos a lo que hace Martí. Su Taxista, cuyo primer volumen se titulaba "Sangre, sudor y semen" (el título ya vale imperios), es nuestro Taxi Driver, un hombre reaccionario con afán redentorista con odio visceral hacia el submundo en el q se mueve, q se vé arrastrado a una espiral de violencia y sinsentido repleta de engendros q parecen surgidos del reverso tenebroso de Dick Tracy. Y todo pasa al puto lado de tu casa, en la plaza Lesseps, en el Chino, en Can Tunis. Y te juro q dá mucho más miedo q pensar en el peor de los suburbios de una megalopolis yanqui.
Demasiado para mi cerebro. Disfrutaba cómo un gorrino sin entender ni un pijo, pero está claro q todo aquello conformó el tipo q soy hoy, y le tengo un cariño tremendo a personajes q dan asco y ternura a partes iguales. Supongo q así es la vida. Peperos buena gente, progres podridos, monjas putas y liberales muy hijos de puta. Monstruos con corazón, pesadillas pared con pared con el amor. Hiperrealismo, melodrama, imaginación, deformación, historias universales q hablan de la esquina.
Bueno, el caso es q tuve el privilegio de poder dar la mano a Martí en el pasado salón del cómic de Bcn, y delante suyo yo era ese niño de 9 años q no sabía q decir más q "grácias por tú arte". Me emocioné y quedé cómo lo q nunca he sido, un fan entregado. Creo q debió pensar q era un memo, pero lo mínimo q hay q hacer cuando te encuentras con alguien q te ha hecho vivir momentos tan intensos a nivel cultural-existencial, es ser agradecido. Si viviese en el campo le hubiese llevado una vaca.
La mejor noticia es q parece q está trabajando en lo q será la continuación de Taxista, y despues de ver los últimos trabajos q editó hace un par de años, tengo las uñas hechas una mierda de los nervios por esperar a tener en mis manos sus historietas. Cómo ya he dicho, no habrá muchas entradas de Martí en la red, señal de q en la red tampoco se encuentra todo lo bueno y de q el tipo es muuuy especial. Otros se han pasado a la ilustración, al diseño, ... y otros han tenido q seguir creando en la sombra, luchando por ser productos y personas a la vez, en una industria, la de los tebeos, donde a veces parece q se haga una recuperación selectiva de los maestros en función de su adaptación a los tiempos q corren, y no en base a su originalidad, singularidad y, lo más importante, imaginación.

Martí mola, en serio. Y es hiper-chocadélico. Fijo.

miércoles, 20 de mayo de 2009

MARCIANOS PERO POPULARES, Ch en La Guineuta


Antes de nada recordaros que podéis descargaros el nuevo espectáculo chocadélico "Canciones para perder una guerra" de manera gratuita y sin moveros del puto sillón en
http://chocadelia.blogspot.com/2009/05/descarga-gratuita-del-nuevo-show-de.html,
una delicia de vodevil, básico para entender la pseudo-filosofía de los mamaos universales favoritos en Albania. ¡Q se entere todo el mundo, que el mundo entero se entere!

Dicho esto, y con un retraso a todas luces innecesario, aunque todo sea dicho, también beneficioso para poder analizar con cierta perspectiva y distancia lo acahecido, paso a relataros nuestra experiencia diurna en el festival La Cultura va de Festa 2009, q tuvo lugar en el barrio barcelonés de la Guineueta.
Gran trabajo el realizado por los colectivos juveniles de 9 Barris, en especial por el Casal de Joves de Roquetes, llevando a cabo un festival q logró mobilizar a todo tipo de público: abuelos y abuelas, jovenes de toda extracción social y niños y niñas. Es lo q tiene el mundo asociativo de los barrios del extrarradio de Bcn, se mueven más q un ratón con un petardo en el culo, y son capaces de organizar eventos reivindicativos alternativos que brindan un ápice de esperanza en una ciudad como Bcn, que parece abandonada a su suerte ante las manos de especuladores, arquitectos chiflados, magnates-mangantes hoteleros, turistas caníbales, y un ayuntamiento donde lo único que queda de izquierdas es el rincón opuesto a donde está el lavabo (al fondo a la derecha).
¿Qué harías tú en una ciudad muerta? Porque la verdad es q lo q están haciendo en el centro de la ciudad -y digo Bcn pero podría hablar de cualquier ciudad europea u occidental- es convertirla en un parque temático, quitarle su sustrato popular, su identidad multirracial y arquitectónica, y privarla así de su personalidad. ¿Q su personalidad era un poco asquerosa y tenía muchos rincones q daban miedo? ¡No te digo! Las calles por las q se movía un Carvalho, la ciudad de la cripta embrujada q huele a orines, las putas sacándoles la pasta a los marines de la sexta flota, los encantes y el mercado de Sant Antoni con su olor a rancio tan idiosincrático, tomar una bombas en la plaza de la Barceloneta sin fijarse en la higiene del local, imaginar al Makoki y al Niñato buscar hachís en la plaza Real... Todo eso es lo q ha hecho grande a Barcelona, lo q le ha hecho ser una receptora de tunantes, artistas, emigrantes, delincuentes y buscavidas. ¡Una ciudad q daba miedo tío! Pero el precio q hay q pagar por estar encajonado entre las montañas y el mar es q hay q hacer unos resets (llamalos Olimpiadas, Forums,..), destruir lo q hay dentro de las murallas -es una constante desde la época romana- y, en consonancia con los tiempos q corren, montar apartamentos de lujo q, eso si, conserven la fachada medieval, q aquí no somos unos salvajes, solo una panda de pijos con ínfulas de progres.
Qué pasa, pues q paseas por el raval y acabas hasta los cojones de ver rastas de postal dejándolo todo hecho una mierda, y lo más popular q encuentras es ver a los hindúes o pakistanís jugar al cricket en la plaza de las 3 Chimeneas del Paralelo o a los yonquis buscar su dosis de metadona en las Drassanes. Nadie niega q hay q airear zonas q casi no han visto el sol desde q se construyeron, pero en ningún caso hay q desestructurar las comunidades introduciendo vecinos cuyo nivel social doble, triplica o cuatriplica al de los habitantes históricos. Porque se pierde la identidad y la fuerza de un barrio.
Y lo q pasa es q tienes q irte al extrarradio, a 9 Barris, a Montbau, a Sant Andreu, a l'Hospitalet o a Sta. Coloma para ver gente de verdad viviendo su vida en la calle y haciendo cosas para la gente. Debo sonar un poco mamao, pq Chocadelia no es precisamente un ejemplo de sentimiento popular, actuamos más bien como una organización secreta decimonónica ilustrada (por el pueblo sin el pueblo), pero lo cierto es q cuando nos invitan a eventos populares, no tenemos ningún problema en reconocer el trabajo de la gente y nos sentimos orgullosos de estar presentes y divertir a los osados/as q resistan nuestro volumen y nuestra incorrección.


Y así fue en la Guineueta. Un escenario en un parque, una prueba mientras la gente degustaba una fideuá popular -Erktr casi le mete a un jipi q nos quiso racanear unos platos-, la gente paseando con sus niños, proclamas para una cultura libre en cada rincón, convivencia, paz y amor. El porque nosotros estabamos allí es el resultado de una apreciación erronea por parte de un miembro de la organización: querían a un grupo festivo, apareció nuestro nombre y alguien dijo sabiamente q no éramos el grupo adecuado. Gracias al funcionamiento asambleario del movimiento juvenil alguien olvido esta advertencia afirmando q éramos un grupo para todos los públicos y nos contrató. Y claro, es cierto q podemos gustar a roqueros, punquis y alter-mundistas, pero cuando decían q no éramos para todos los públicos querían decir q no éramos para todas las franjas de edades... Y claro, ya veis a los Chocos tocando antes de q el sol se largase ante niños de pre-escolar y jubilados/as sentadas en sus sillas de terraza con el bolso bien agarrado.
Por suerte tb había juventud en la plaza, y creo q el concierto, a grandes rasgos, moló bastante a los allí presentes. Empezamos con un nuevo tema Harte, anti-hit donde los haya, seguimos amenazando lluvia con Papi te echa de menos, y siguió Canciones... En ese punto, estaba claro q no éramos un grupo muy festivo q digamos, aunque una señora muy educada se acercó y me preguntó muy educadamente si la música iba a ser todo el rato igual (las fotos en www.flickr.com/photos/chocadelia muestran ese gran momento de la historia chocadélica), a lo q yo respondí abiertamente q si, q los pasodobles no iban a hacer acto de presencia. Claro, un repertorio con temas cómo Pégame, Cuestas dinero, Pimp, Amiga Ninfómana, y los antes dichos no es precisamente el más apto para un acto ludico-festivo.... ¡O si, q carajo! Hay q predicar en todos los púlpitos, y seguramente las fiestas alternativas son uno de los pocos sitios donde podremos extender nuestro discurso anarco-sexual-desnudista. Y es q no es solo provocar por provocar, todo tiene su explicación, y estamos encantados de darla a quien la quiera escuchar. Ni somos tan radicales ni la gente tan obtusa. Por eso un agradecimiento a la organización, porque hay q crear vínculos entre los diferentes sectores de la contra-cultura, q no todo es mestizaje ni punk, y q tambien hay excéntricos cómo los Chocos que deben abrirse a espacios q no les son frecuentes.

Vaya rollazo. Me piro.